La Biblioteca de Lady Gibberne

El Joven Sherlock Holmes y el Misterio de los Cluteworth, 11

2012-01-19T12:30:00.000Z

El Agresor Misterioso

Dejar a la señora Cluteworth fuera del caso no iba a ser fácil. Watson se había dado cuenta de ello enseguida, cuando, al día siguiente, la encontró vestida con su ropa habitual para las visitas y les comunicó que iba a ir a hablar con la desdichada señora Allington.

Holmes y Watson habían decidido no contarle a Diane nada que pudiera ponerle en una situación comprometida, aunque Holmes, por su parte, no creía que hubiera ningún peligro en que Diane fuera a visitar "a una vieja amiga", pese a la inquietud de Watson: esa vieja amiga era la viuda de uno de los arqueólogos muerto en extrañas circunstancias.

— Después de todo, tiene relación con su marido, Watson. Tiene derecho a saber lo que está pasando. No te preocupes, no creo que pase nada malo.

La señora Cluteworth había decidido llevarse a Charlie consigo, aunque la pequeña sólo aceptó cuando le aseguró que esta mujer no era "repipi" ni iba a ponerla en ridículo (la señora tuvo que reprimir una carcajada ante esa descripción). Diane les aclaró que, además, levantaría menos sospechas si iba con la niña, pues podía parecer una visita meramente personal. Holmes admiró su perspicacia.

Mientras estudiaban por insistencia de Watson, había ocasiones en que Holmes parecía ido. Esa medicina le quitaría la tos y el dolor de cabeza, pero Watson tenía la sensación de que afianzaba todavía más si cabe su cambiante humor: había ratos en que parecía lleno de energía en los que parecía seguir una pista que luego desechaba, y otros en que parecía que iba a dormirse sobre los libros. Y sólo había transcurrido media mañana.

El siguiente estallido de emoción de su amigo sobresaltó a Watson y le hizo estropear el cálculo que estaba haciendo.

— ¡Watson! ¿Dónde está? —Holmes continuó antes de que el estupefacto muchacho pudiera preguntar: — El cofre, Watson. Dime que lo tienes tú.

Watson supo de inmediato a qué se refería; su amigo había llevado el cofre a la biblioteca para estudiar el símbolo que tenía tallado.

— Holmes, cuando te arrastré fuera, me preocupaba tu vida, no lo que tuvieras en los bolsillos… —dijo Watson, poniendo los ojos en blanco— Si se cayó y se quedó en la biblioteca, se habrá quemado con las llamas. No hay nada que hacer, Holmes —concluyó, aunque no era su intención desanimarle.

Frustrado, Holmes resopló y se metió las manos en los bolsillos.

— Puede que ese cofrecito fuera una advertencia —aventuró, caminando de un lado a otro de la sala—. Me parece demasiada casualidad que lo hayamos encontrado en dos sitios distintos, y ambos escenarios de dos muertes. Necesitamos hablar con los miembros de la expedición que quedan, Watson. Decirles que tengan cuidado si reciben…

En ese momento tocaron a la puerta. Esta se abrió y apareció la pálida cara de Doris, que parecía espantada y se esforzaba por disimularlo.

— Señores… El señor Blackshaw está aquí…

A Holmes le pareció que clamaba al cielo para sí, y cuando se apartó y dejó entrar al arqueólogo, entendió por qué.

Su aspecto era terrible. Tenía moratones en el cuello, un ojo morado y cojeaba ligeramente.

— Señor Blackshaw… —dijo Holmes, alarmado; Watson había palidecido—. ¿Qué le ha pasado? Tome asiento, por favor.

El joven se tomó la libertad de acercarlo hasta el sofá y dejarle sentarse allí; el señor Blackshaw se sentó despacio, apoyándose en el bastón y visiblemente dolorido.

— Ayer me atacaron, señor Holmes… Antes del anochecer, cuando volvía de mi paseo por el parque…

De repente algo pareció activarse en el cerebro de Holmes.

— ¿Era un hombre alto, muy corpulento, vestido casi todo de negro, que llevaba bufanda y un sombrero de ala muy ancha? —soltó de repente.

El señor Blackshaw le miró, entre estupefacto y admirado.

— Señor Holmes, estoy temiéndome que sea usted adivino.

Holmes le contó de inmediato que Watson y él ya habían tenido algún que otro encontronazo con ese agresor desconocido. El señor Blackshaw se levantó, dirigiéndose hacia la foto que Diane tenía en la pared y en donde aparecía toda la expedición.

— He de reconocer que al principio me parecía una locura su teoría, señor Holmes, aunque ahora mucho me temo que estemos en peligro... Pero no he venido para hablar de teorías, ni por la agresión que he sufrido, aunque está claro que tienen alguna relación… He venido porque, justo después de nuestra conversación de ayer, no me hizo falta ir a ver a Thomas: él mismo acudió a mí. Estaba terriblemente nervioso y balbuceaba cosas sin sentido… Entre ellas, no paraba de repetir que Beckler estaba vivo, que estaba vivo e iba a venir a por él. Pero está muerto, Thomas, nosotros lo vimos; le dije... Y cuando escuchó eso, me miró de una forma muy extraña, con los ojos desorbitados por el miedo. Tuve la sensación de que me ocultaba algo. Mandé llamar a mi mayordomo para que nos sirviera algo y hablar con calma, pero cuando me giré, Thomas ya no estaba. Mi buen amigo…

Conmocionado, el señor Blackshaw se detuvo un momento para sentarse. Cuando se vio capaz, prosiguió con su relato.

Ayer, Thomas estaba como loco, aunque es cierto siempre ha sido una persona muy nerviosa e insegura. El bueno de Aubrey le había metido ideas extrañas en la cabeza, desde siempre, desde que estábamos en la India. Pero he llegado a pensar que es posible que tenga razón, señor Holmes, que Beckler siga vivo… El brigadier que estaba al servicio de su Majestad nos echó de allí; nunca llegamos a ver cómo sacaban el cadáver. Y no sería la primera vez. Verá, uno de nuestros guías allá en la India nos dijo en una ocasión que la secta thug que diezmaba a nuestros compatriotas usaba una droga que les hacía entrar en unos extraños éxtasis, para efectuar sus ritos: a veces parecían muertos, pero volvían milagrosamente a la vida horas después.

— Lo sé —interrumpió Holmes un instante—. Lo he leído.

— Cuando Thomas se fue, me puse a pensar… —prosiguió Blackshaw— Dos muertes, tan seguidas, sin contar con la desaparición del pobre Arthur… me parecía demasiada casualidad. Posiblemente esa maldición, esa promesa de venganza que nos habían echado en la expedición, no era solo una superstición, y Beckler se está encargando de ello. Había hecho muchos amigos entre los rufianes, haciéndoles promesas de riqueza y prosperidad, e incluso había corrompido a más de un miembro del gobierno de la India. Así que después de lo de anoche he decidido tomar precauciones, y contar con mi cochero para que me proteja. Seguro que lo ha visto esperándome junto al coche, es bastante fuerte. Los ladrones temen entrar en mi casa —añadió con una sonrisa—. Ya una vez impidió que unos traficantes nos robasen algunas reliquias. Menos mal que anoche hizo huir a mi atacante.

— ¿Y cree usted que fue Beckler?

— No podría asegurárselo, no le vi la cara, ni dijo palabra alguna; sin duda su voz me hubiera dado una pista. Todo pasó muy rápido. Era tal y como usted dijo: llevaba un sombrero muy ancho, y la bufanda le cubría la cara casi por completo. No sabría decirle si era él… Aunque Beckler era muy alto y corpulento… —meneó la cabeza, confuso— Me cuesta creer que siga vivo, señor Holmes, vimos su cuerpo, leímos esa nota de suicidio. Pero después de que le hayan agredido a usted y a su amigo, y luego a mí, y después de hablar con Thomas, de verle tan nervioso… ya no estoy tan seguro.

Pese a lo escabroso del asunto, Holmes parecía satisfecho.

— Parece que las cosas están encajando, aunque de un modo algo extraño. Por cierto, señor Blackshaw, ¿ha recibido algún cofre? Pequeño, tallado a mano, como una especie de joyero. Tiene un símbolo sánscrito en la tapa.

Blackshaw pensó un instante.

— Ahora que lo dice, cuando volví del parque me estaba esperando un paquete en casa. No tenía remitente, me pareció extraño. Estaba agotado, llamé a un médico para que viera mis heridas y me fui a la cama temprano. Tuve una extraña sensación y ordené a mi criado que se librase del paquete.

Holmes parecía fastidiado.

— Entiendo. Supongo que ha hecho lo correcto. Señor Blackshaw, no aleje a su protector de usted. Y ándese con mucho ojo.

— Lo haré, señor Holmes. Sólo permítame una pregunta. ¿Por qué está tan interesado en todo esto?

— Simplemente, tengo la certeza de que nada es lo que parece —hizo una pausa y luego sonrió—. Y además, me encantan los retos.

Una vez que el señor Blackshaw se hubo marchado, Holmes y Watson se dispusieron a llevar a cabo su plan, aunque Watson nunca imaginó que ir a hablar con el doctor Parker, ya de por sí bastante descabellado, iba a ser tan humillante.

...

Holmes propuso que se disfrazaran para pasar desapercibidos. Ya le había funcionado en otras ocasiones, le dijo, aunque no dio detalles. Instantes después de dar la idea y de rebuscar en su baúl, la larga nariz de Holmes sobresalía en medio de un bigote y barba canosos y desarreglados, coronada por unas diminutas gafas. Se había puesto un traje desgastado y pasado de moda. Un bastón y el pequeño polisón de uno de los trajes de Charlie bajo las hombreras ayudaban a dar la ilusión de caminar encorvado. El conjunto en sí era perfecto; cualquiera hubiera dicho que estaba viendo a un anciano muy alto y delgado.

Sin embargo, el traje de Watson no era precisamente brillante: se había puesto uno de sus chalecos encima de una desgastada falda que, por el color y tipo de tela, seguramente era de Agnes o de Doris. Llevaba un bolso de mano colgado de la muñeca y pese a sus suplicantes negativas al final se había puesto la peluca rubia de tirabuzones que le había dado Holmes. Las formas femeninas brillaban por su ausencia.

—Por favor, no me pidas que me ponga un corsé —dijo Watson, visiblemente humillado.

Holmes le miró atentamente y se encogió de hombros.

— Supongo que puede valer. Tampoco es mi intención que se fije en ti.

— Lo que no sé es cómo vamos a darle esto —dijo, sacando con dificultad del bolso el fonendoscopio que se había dejado olvidado.

— Quédatelo. Es médico, seguro que tiene otro.

— Oye, que a ti te guste "tomar prestadas las cosas" no quiere decir que tenga que imitarte…

— Watson, recuerda que ahora no eres tú, que le entregues algo suyo le hará sospechar inmediatamente quiénes somos y se negará a vernos.

Watson se sintió humillado por no haber reparado en ello.

— Claro, ya lo sabía, es solo que… —suspiró con fastidio— Bueno, mejor nos vamos ya, antes de que vuelva la señora Cluteworth de su visita con Charlie y nos haga demasiadas preguntas.

Mientras cruzaban el jardín de la casa del doctor, Watson puso los ojos en blanco.

— ¿Por qué siempre acabamos entrando a escondidas en una casa extraña?

— Esto es una visita, Watson, es muy diferente.

— Ya, claro… Olvidaba que en las visitas normales la gente se disfraza...

— Watson, ya te lo he dicho… no descarto que el doctor Parker acabe llamando a Scotland Yard apenas me vea entrar por esa puerta, por eso los disfraces. Creo que además debería decirle a su mayordomo que me llamo… Sigerson. ¿Qué te parece, me pega? ¿Tengo pinta de noruego? —dijo, pasándose una mano por el pelo.

— Supongo… —dijo Watson, nada convencido y muy hastiado.

Por suerte, la casa del doctor Parker no estaba demasiado lejos, y Watson no tuvo que soportar demasiado tiempo las miradas y comentarios de los transeúntes. Agnes les había dicho dónde vivía el doctor sin oponer resistencia alguna, después de que Holmes le dedicara uno de sus seductores cumplidos a sus pasteles de crema. El joven camuflado de anciano tocó la aldaba y la puerta no tardó en abrirse. Un pulcro mayordomo les miró de arriba abajo.

— ¿Desean algo, señores?

— Muy buenas tardes —dijo Holmes intentando poner voz ronca—. ¿Se encuentra el doctor Parker en casa? No hemos concertado una cita, pero esta mañana me dijo que podía pasarme a esta hora.

El mayordomo miró a Watson. El joven sonrió de la forma más femenina posible, sintiendo que las mejillas le ardían por la vergüenza. El mayordomo apartó la mirada con indolencia.

— El doctor Parker está arriba, en su despacho. ¿Quién le digo que desea verle, señor…?

— El señor Sigerson, por favor. Somos el señor Sigerson y su hermana.

El mayordomo les miró de arriba abajo de nuevo, extrañado, sobre todo con Watson. El joven empezó realmente a dudar que su disfraz fuera creíble.

— Muy bien… Pasen si lo desean, señor Sigerson, el doctor les recibirá enseguida.

Cuando cerró la puerta tras ellos, dedicó una última mirada de desconfianza a Watson y desapareció escaleras arriba.

— Holmes, creo que no se fía de nosotros. Sobre todo de mi ridículo disfraz.

— No importa, Watson. El que debe fiarse es el doctor.

Holmes aprovechó para echar un vistazo por la sala donde se encontraban mientras el mayordomo subía a avisar al médico. Apenas tuvo tiempo de fijarse en una foto de grupo, porque oyeron un grito desgarrador que provenía del piso de arriba. Holmes fue el primero en llegar al despacho del doctor. Cuando Watson le alcanzó, encontró al mayordomo sentado en el suelo, con los ojos abiertos de puro terror y boqueando como un pez. Holmes estaba de pie a su lado, y parecía haberse quedado sin aliento.

Un penetrante olor llenaba la estancia. Irritado, el joven pensó que Holmes había vuelto a beber de la botellita de medicina, hasta que se dio cuenta de que venía del suelo. Había una botella idéntica, volcada. Un mal presentimiento se apoderó de él.

— Me temo que al final vas a tener que quedarte ese fonendocomosellame, Watson… —dijo Holmes con un hilo de voz; su mirada estaba clavada en algo que había en el suelo.

Cuando se apartó, Watson se dio cuenta de a qué había venido el grito del mayordomo y la mirada de horror de Holmes. Era el doctor Parker. Estaba tumbado en el suelo y temblaba. Un hilillo de sangre le corría por la nariz y la comisura de los labios; sus ojos estaban fijos en el vació, sin vida.

Watson emitió un gemido ahogado.

— Holmes… Ay, ay, Holmes… Está muerto… Está…

— Eso ya lo veo, Watson…

— ¡Doctor Parker…! ¡Señor…! —gimoteaba el mayordomo.

Fue Holmes el único que se atrevió a acercarse al cuerpo inmóvil de Parker, levantándolo levemente del suelo. Aterrorizado, el mayordomo salió del cuarto; posiblemente a la calle para avisar a la policía, pensó Watson. No sabía si eso era bueno o malo.

De pronto, un gemido ahogado salió de la garganta del doctor. Todavía estaba vivo, aunque ambos supieron que no por mucho tiempo; la sangre ahora le salía a borbotones de la nariz y parecía que apenas podía respirar.

— Doctor Parker, soy yo, Holmes —dijo el joven, quitándose la barba y las gafas, hasta que fue perfectamente reconocible— ¿Qué intenta decir? Por favor.

El doctor se esforzó por decir algo, sin apartar su vacía mirada de su amigo; a Watson le pareció ver un extraño brillo de alivio y agradecimiento en sus ojos y se preguntó si Holmes también lo había percibido.

— El reloj… —dijo con la voz estrangulada— El reloj, señor Holmes… El reloj…

— ¿Qué dice? Está delirando… —dijo Watson— Holmes, esto no me gusta… La medicina… Creo que se ha…

Entonces Watson reparó en que ya no se oía nada. Fue la voz de Holmes la que rompió el silencio.

— Ya está. Ha muerto.

Antes de que Holmes pudiera echar un vistazo al despacho, escucharon unas voces; alguien venía. Al asomarse al pasillo, encontraron al mayordomo entrando a la casa con dos agentes, todavía pálido como la cera; los dos jóvenes se detuvieron a mitad de la escalera al verles entrar. Antes de que ninguno pudiese decir nada, el inspector Lestrade entró con más hombres. Watson se preguntó por qué no dio un grito al verlos… era como si ya supiera que estaban allí; hasta vio un brillo de triunfo en sus diminutos ojos.

—Id registrando la habitación —ordenó a sus hombres—. Yo iré enseguida, en cuanto me ocupe de estos dos entrometidos.

El orondo inspector esperó a que bajaran y se plantó delante de los dos, frunciendo el ceño.

— ¿Disfrazados, Holmes? Muy inteligente. Pero cuando el mayordomo te describió, supe inmediatamente que eras tú. Un anciano muy flaco… acompañado por un muchacho rollizo con gafas y chaleco desgastado que llevaba una peluca rubia. No podíais ser otros.

— ¡Eh! —dijo Watson, herido. Acabó por quitarse la peluca y tirarla al suelo.

Un agente llegó del piso de arriba en ese mismo instante.

— Está muerto, señor, como dijo el mayordomo —dijo; oyeron el lamento del hombre, que estaba custodiado por otro agente—. No hemos encontrado nada, señor, pero todo apunta a que se ha suicidado. Hay una botella de láudano volcada a su lado.

— Habíamos venido a hablar con él —intervino Holmes— Oímos gritar al mayordomo, y cuando llegamos lo encontramos así. Aún estaba vivo… pero no nos dijo nada —mintió—. Señor Lestrade, todo esto tiene una relación. Tiene que creerme. El doctor Parker sabía algo que no quería contarle a nadie, algo que tiene que ver con las demás muertes.

Lestrade levantó una ceja.

— No apruebo tus investigaciones clandestinas, Holmes, ni tus allanamientos de morada. Pero algo me dice, pese a tus fantasías de niño detective, que sabes más de la cuenta de todo esto. Ya pasó la última vez. Por eso le harías un enorme favor a esta ciudad si me cuentas lo que has averiguado.

— Estaré encantado de ayudar a nuestro querido cuerpo de policía, señor Lestrade —dijo Holmes con una sonrisa pícara—. Pero antes, dígame una cosa: ¿va a volver a adjudicarse usted el mérito?

Lestrade enrojeció; Holmes no supo que si de rabia o de vergüenza, aunque apuntaba a lo segundo.

— Bastante tienes con que confíe en ti, joven insolente…

Hizo un gesto con la cabeza y uno de sus hombres le empujó hacia la salida. Holmes no opuso resistencia alguna, hasta que al llegar a la puerta se giró de repente; era tan alto que consiguió soltarse por un momento.

— ¡Señor Lestrade, espere! El cofre… Tiene que haber alguno por aquí… Por favor, si lo encuentran…

Exasperado, Lestrade miró al agente que había revisado el despacho, quien negó con la cabeza.

— No, Holmes, no hemos encontrado ningún cofre. Lárgate a casa. Bueno, a casa de la pobre señora Cluteworth, o a donde sea, pero desaparece de mi vista. Tengo que interrogar al mayordomo.

Lo último que vio Watson antes de salir a la fría noche fue a uno de los agentes ayudando al mayordomo, que ni parecía saber dónde se encontraba, sentarse en una butaca.

...

Ya estaba anocheciendo cuando emprendieron el regreso, y Watson dijo que tenía hambre; Holmes también tenía el estómago vacío, pues no habían probado bocado desde el desayuno. Compraron algo en un puesto ambulante y comieron por el camino, en silencio. Watson se extrañó de que Holmes no hubiera protestado ni intentado ayudar a Lestrade a su manera, pero por otro lado, imaginó cómo debía sentirse su amigo. Supo que estaba confuso, sin saber qué hacer a continuación: la posible respuesta había muerto con el doctor. Había seguido una pista clara para acabar con las manos vacías. Y conociendo a Holmes, no había nada más frustrante. Estaba pensando qué decirle cuando tropezó con la falda del disfraz; oyó la tela al desgarrarse.

— No entiendo cómo las mujeres pueden caminar con esto… —dijo con fastidio, quitándose la falda a trompicones y llevándola como un bulto. Por suerte había sido tan precavido como para dejarse los pantalones debajo, ni rastro de la aparatosa ropa interior femenina— Tengo un mínimo de recato y decencia, ¿sabes? —aclaró, ante la inquisitiva mirada de Holmes.

Holmes no estaba de humor para discutir acerca de moda o de lo considerado decente. Su cabeza era un caos. Estaba totalmente perdido en un laberinto de misterios que no tenía salida. ¿Qué había querido decir con "el reloj"? ¿Era un simple delirio, como dijo Watson, provocado por la droga que había acabado matándole? El único reloj que conocía era el que le había dejado el señor Cluteworth a su esposa, antes de desaparecer, un simple recuerdo, una forma de decirle que no se rindiera, que no estaba muerto… Creía que tendría algún tipo de relación, pero su cabeza no conseguía encontrar ninguna…

Fue entonces cuando se percató de que les estaban siguiendo.

En la acera, al otro lado de la calzada, vio a un hombre enormemente alto y corpulento. Vestía ropas oscuras y llevaba un sombrero de copa. No sabía si era debido a la oscuridad de la noche, o a la sombra del ala del sombrero que le caía sobre la cara, pero le pareció que lo ocultaba algún tipo de máscara. Cuando se concentró más, se dio cuenta de que efectivamente era el ala del sombrero, y además tenía un enorme pañuelo que le tapaba hasta la nariz. Si bien no era una máscara, funcionaba casi tan bien como una. Era tal y como lo había descrito el señor Blackshaw.

¿Era el mismo individuo? La misma anchura de hombros, el mentón fuerte y hosco. Pero no estaba completamente seguro de que fueran la misma persona, vestido como estaba, y además, entre aquella espesa niebla y a la débil luz de las farolas. Pero nada pudo apagar la sensación de desconfianza que se había apoderado de él.

Aceleró el paso.

El hombre también.

Holmes empezaba a ponerse nervioso; la fría sensación de inquietud que le cosquilleaba en el estómago aumentó. Caminó aún más deprisa, hundiendo las manos en los bolsillos del pantalón. Para su infortunio, también el hombre hizo lo mismo. Holmes se detuvo. También el hombre.

— Holmes, ¿por qué demonios te estás parando? Estás caminando de una forma muy rara…—preguntó Watson, irritado. Holmes se percató de que su amigo, inmerso en sus murmuraciones, no se había dado cuenta de nada.

El joven alzó la cabeza, y sus miradas se encontraron. Watson le imitó, pero antes de que lograse ver nada, un coche pasó justo en medio del extraño y los dos muchachos, haciéndoles perder al misterioso hombre de vista por un instante.

— Watson… Corre.

— ¿Qué? ¿Qué pasa, Holmes? ¿Quién…?

—Tú hazme caso. Sólo corre. ¡AHORA!

Y entonces echaron a correr.

El violento eco de sus pisadas se confundían con las de su perseguidor, sorprendentemente ruidosas y fuertes. Esquivaron un coche de caballos, oyendo de lejos los improperios que le lanzaba el cochero, quien, furioso, se había detenido para intentar calmar a los animales. Holmes y Watson aprovecharon la confusión para desaparecer tras una esquina, sin parar de correr. Holmes saltó una valla con la agilidad de un atleta, sin trastabillar al tocar de nuevo el suelo, y alcanzó un callejón oscuro, escondido entre una niebla tan densa que era casi imposible distinguir nada de lo que allí hubiera. Dio unos pasos vacilantes, recorriéndolo despacio, buscando otra salida. Su respiración, entrecortada por la carrera, se condensaba en el aire húmedo; sólo oía su murmullo y el ruido de sus propios pasos. Estaban solos en la noche. Fuera quien fuera ese hombre, ya no les perseguía…

Pero tampoco estaba Watson. Holmes sintió que el terror le atenazaba y volvió sobre sus propios pasos.

Watson se había tropezado y caído de espaldas al tratar de saltar la valla y no podía moverse. El terror y sobre todo un tremendo dolor le obligaban a permanecer muy quieto, completamente inofensivo en el suelo. Intentó darse la vuelta y el dolor no hizo sino aumentar; apenas podía respirar. Sus gafas yacían a su lado. Se sintió estúpido por pensar en un momento así que ojalá no estuvieran rotas, que su padre le iba a echar una buena bronca porque no eran precisamente baratas... Entre brumas vio dos enormes pies, calzados con gruesos y elegantes botines negros.

El desconocido se acercó a su rostro y le levantó levemente la barbilla con la mano.

― Malditos entrometidos…

Rió maliciosamente; Watson intuyó el brillo de un cuchillo, cerca de sus ojos…

De repente alguien saltó por encima de la valla y derribó al asesino, una silueta larga y delgada. Tenía que ser Holmes. Watson intentó incorporarse; los dos estaban luchando, pero por desgracia Holmes no iba ganando: en la oscuridad vislumbró un destello de acero, frío y fugaz. El desconocido sostenía un cuchillo, largo y fino, contra el cuello de su amigo. Luego ya no vio nada más.

Por el rabillo del ojo, Holmes vio como la cabeza de su amigo caía, inerte; finalmente se había desmayado. Era lo mejor: así el agresor le dejaría en paz.

― No se mueva... Será muy rápido... ―le susurró una voz que le heló la sangre en las venas; sintió el filo del cuchillo deslizarse por su cuello, lentamente― Esto le pasa por jugar a detectives, señor Holmes... Por inmiscuirse en donde no le llaman...

El joven no se movía, ni respiraba siquiera; sólo notaba los desbocados latidos de su corazón. Cerró los ojos e intentó calmarse. Tenía que estar tranquilo para pensar qué hacer. Entonces notó que, por un segundo, el cuchillo se alejaba de su garganta. Con mucha sangre fría y aprovechando el breve descuido de su agresor, le asestó un fuerte codazo en el estómago. Sorprendido y dolorido por el golpe, el hombre le soltó un instante que Holmes aprovechó para quitarle el cuchillo y arrojarlo lejos. De poco sirvió a Holmes esta artimaña; en el mismo instante en que intentaba huir, el hombre le impedía escapar agarrándole de la pernera del pantalón, tirándole al suelo con él. Rodaron hasta que el agresor se puso encima de él, inmovilizándole los brazos. Holmes se debatía, intentando liberarse, y en pleno forcejeo, le propinó un fortísimo puñetazo en la nariz a su atacante. El hombre se echó hacia atrás, aullando de dolor. Holmes se levantó y quedó paralizado, viendo como se agarraba la nariz y la sangre que le caía abundante por la barbilla. Como si cada oleada de dolor aumentara su furia, lanzó al muchacho contra la pared, respirando ruidosamente por su nariz rota, y le echó las manos ensangrentadas al cuello. Holmes ahogó un grito que era mitad sorpresa y mitad dolor. Notó que le alzaba del suelo, tanto que ya podía agitar las piernas en el aire. Las manos se le crispaban alrededor de las de aquel hombre, luchando por liberarse de ellas. Con un último esfuerzo, le asestó un fuerte rodillazo en el estómago, en pleno plexo solar; el hombre contuvo un grito de dolor y le soltó, cayendo aturdido al suelo. Holmes cayó de rodillas, respirando con dificultad. Vio un resplandor a su lado; era el cuchillo. Alargó la mano para cogerlo en el mismo momento en que el hombre se abalanzaba sobre él, y sin pensar en lo que hacía, se lo clavó en el muslo. El desconocido, gritando de dolor y furia, se arrancó el afilado cuchillo de un tirón, manando la sangre a borbotones, y se alejó de allí, cojeando, dejando un reguero oscuro en la calzada.

Sin pararse a intentar recobrar el aliento, pese a estar a punto de hundirse en una niebla densa y oscura, Holmes se incorporó tambaleándose y se dirigió hacia Watson.

― ¡Watson! ¡Dios mío, Watson! ¿Estás bien?

El muchacho se incorporó ayudado por Holmes. Jadeaba ligeramente y no parecía capaz de hablar. Cogió sus gafas del suelo y se las puso de forma automática. El cristal izquierdo estaba roto. Aturdido, se las quitó para mirarlas, y como si eso le hiciera despertar, levantó sus asustados ojos hacia Holmes. Holmes gimió.

― Watson, creo que nos hemos metido en una buena.

De nuevo echaron a correr con una única fijación: alejarse de aquel desconocido, sin importarle quien fuera, imponiéndose por una vez sus vidas.

...

La campanilla de la casa de los Cluteworth sonaba con violencia. Doris, agarrándose las faldas, se apresuró en llegar a la puerta y abrir.

― Voy, ya voy...

Lo primero que pensó la buena de Doris al verle fue que le estaba dando un ataque, o esa fue la impresión que le dio en la penumbra: el joven Holmes estaba apoyado en el marco de la puerta, respirando trabajosamente y con los ojos fuertemente cerrados en un gesto de enorme agotamiento. En el rostro de la doncella se dibujó una expresión de espanto.

― ¡Señorito Holmes! ¡Dios mío!

El joven se apartó de la puerta. Estaba pálido y sudoroso; su ropa estaba manchada de sangre y sus cabellos estaban revueltos. Dio unos pasos tambaleantes, agarrándose a la pared y debatiéndose entre tomar aire y decir algo a la vez. A Doris se le escapó un grito de horror, entrecortado y penetrante.

La señora Cluteworth llegó corriendo al recibidor, alarmada por el escándalo. Llevaba puesta la bata, y su largo pelo recogido en una cola de caballo que le caía por el hombro.

― ¡Doris! ¿Qué...? ―comenzó a decir― ¡Cielo santo! ¿Señor Holmes?

Entre las dos le ayudaron a ir hacia el sofá. La señora Cluteworth mandó a Doris a traer una infusión bien fuerte para despejarle. No había dado un paso hacia la cocina cuando apareció Watson, en las mismas condiciones que Holmes y pálido como una vela. La mujer le ayudó a sentarse al lado de su amigo.

― Por favor, señores, decidme qué ha pasado.

Watson no dijo nada, pero Holmes la miró; los labios le temblaban, pero en sus ojos había más arrebato que temor.

― Señora Cluteworth... ―dijo ― Alguien ha intentado matarnos.

A Doris, que volvía en ese momento con la tisana, casi se le cae la taza al suelo del sobresalto.

Tras la impresión inicial, el joven lo contó todo, incluyendo el desafortunado suicidio del doctor Parker; cada dos por tres era interrumpido por las exclamaciones espantadas de Doris. De cuando en cuando, descansaba para tomar un sorbo de la reconfortante infusión. Watson apenas había tocado la suya. Durante todo ese tiempo, la señora Cluteworth permaneció silenciosa; solo su palidez hacía notar su horror ante lo que el joven le contaba.

― Señora Cluteworth... Le dije que llegaría hasta el final, y eso voy a hacer. Hay algo que se me escapa, y todavía no… todavía no logro saber qué es, pero lo haré.

El chico le cogió la mano. Ella no replicó, pero parecía a punto de llorar.

― Señor Holmes, ese desconocido ya ha intentado hacerle daño varias veces…

―Por suerte todavía no sabe donde estamos, nunca nos ha seguido hasta casa. Siempre me las he arreglado para llegar hasta aquí dando un rodeo y darle pistas falsas.

― Pero señora... ―interrumpió de repente Doris― ¿No deberíamos denunciar todo esto a la policía?

― Ya lo saben, Doris, y dudo que puedan hacer gran cosa ―dijo el joven Holmes airado, dejando la taza en la mesa y levantándose del sofá―. El mayordomo les llamó y lo único que hicieron fue certificar su suicidio ―se giró, pura energía, hacia Diane―. Su marido, señora Cluteworth... Estoy seguro de que sigue vivo, y de que todo esto guarda relación con él. Quizá le tienen cautivo en alguna parte y no quieren que lo sepamos. La policía está más que convencida y dice tener pruebas suficientes de que ha muerto; en ese caso, para los que hallemos culpables, será muy fácil negarlo todo. ¿Mi muerte? Un misterio, otro de los muchos que hay sin resolver en esta ciudad. Un ajuste de cuentas, una travesura juvenil... Esos casos no son raros. Esa gente a quien nos enfrentamos se las arreglará para que lo parezca. Seguramente Lestrade se encogerá de hombros y dirá que me lo he buscado yo solo, por jugar a detectives…

Se sentó, visiblemente agotado; el repentino arranque de energía le había mareado de nuevo.

― Deberían irse a descansar. Es muy tarde y ha sido un día demasiado intenso, señorito Holmes... ―le dijo la señora Cluteworth.

¿Descansar? ¿Acaso había logrado hacerlo alguna vez en todo el verano? Suspiró pesadamente.

― Sí, será lo mejor... Pero antes, señora Cluteworth, dígame, ¿qué averiguó hoy en su visita?

Para decepción de Holmes, la joven insistió en que fuera a descansar y le dijo que se lo contaría todo al día siguiente, aunque aclaró que no era nada que no supieran ya.

Se levantaron del sofá, ayudados por las dos mujeres. Se vieron capaces de subir ellos solos las escaleras, por lo que Doris se quedó al pie de las mismas, sin borrar de su rostro la expresión de preocupación que había mantenido toda la noche. Su mirada se fijó en su señora, que permanecía muy callada a su lado.

― Señora Cluteworth…

―Arthur está vivo, Doris, todo el mundo ha intentado convencerme de lo contrario, incluida tú… ―sonrojada, la criada fue a protestar, pero Diane se lo impidió con dulzura― … y sé que lo haces porque te preocupas por mí y no quieres verme sufrir… No sé por qué, Doris, pero confío en ese joven. Sus ojos no me engañan, igual que no me engañaron los de Arthur cuando me dio su reloj: sus ojos me dijeron que no perdiera la esperanza.

La criada suspiró pesadamente. Sólo sonrió, enternecida, cuando la señora Cluteworth le dio un abrazo.

Watson se encerró en su cuarto sin mediar palabra, pero Holmes no tenía ni la más mínima intención de dormir. Tocar el violín a esas horas no era muy justo para los demás habitantes de la casa, así que se entretuvo en un experimento sencillo y no demasiado oloroso. Demasiadas preguntas, demasiadas cosas se agolpaban en su mente a la vez, intentando darle mil y una ideas. No había nada que hacer cuando le ocurría eso, solo podía entretenerse, pensar en otra cosa…. Y con todo ordenado y calmado en su mente, la respuesta acabaría llegando, tarde o temprano. Solo necesitaba concentrarse.

El experimento, más que ayudarle, le estaba entreteniendo demasiado. Metió la mano en el bolsillo de la bata y sacó una botellita. El pequeño sorbo de la medicina que había dado el fallecido doctor Parker le reconfortó más de lo que pensaba…

Entonces sus ojos vieron moverse algo allá abajo, en el jardín. Un hombre fornido, vestido de negro, con un alto sombrero de copa y una sombra oscura cubriendo su cara. Se movía torpemente, como si tuviera la pierna izquierda herida; tropezó y cayó justo sobre las flores.

El corazón le dio un vuelco. Sin ningún decoro y pese a estar vestido con la ropa de dormir, salió disparado de la habitación. Bajando las escaleras y atravesando con premura los enormes pasillos hasta llegar a la biblioteca, salió al jardín por la terraza trasera.

El silencio era sepulcral y la oscuridad absoluta. La brisa de la noche le provocó un escalofrío. Cogió un rastrillo que estaba inofensivamente apoyado contra el muro del invernadero, y muy despacio, pegado a la pared de la casa, avanzó hacia el otro lado del jardín, en donde había visto al extraño. Sus pies descalzos apenas eran un susurro en la hierba. La notaba húmeda y punzante bajo sus pies, pero al mismo tiempo era como si no la tocara. Como si flotara sobre ella. Todos sus sentidos estaban alerta, y se vio liberado de la extraña angustia que a veces le impedía pensar. Las sombras continuamente engañaban sus sentidos, hipersensibles, quizá por culpa de la medicina. Pero ninguna de ellas se correspondía con el extraño.

Con un gesto de fastidio, el joven se detuvo, jadeante, tirando al suelo el rastrillo.

Afortunadamente, nadie se había despertado, ni siquiera el servicio. Viéndose incapaz de dormir y presa de una extraña y excitante inquietud con la que se veía capaz de todo, no subió a su habitación, sino que encendió una pequeña lámpara y se dirigió al comedor de los sirvientes. Desde allí, podría vigilar el jardín con más atención.

¿Quién sería? ¿Quién sería ese tipo? ¿Era el mismo de los muelles, el que le había intentado asesinar en la biblioteca y en la calle? ¿Era Beckler? ¿Acaso todo aquello guardaba una terrible relación? ¿Qué se le estaba escapando?

...

Cuando despertó, ya hacía rato que la habitación estaba iluminada por el sol. Le dolía horrores la espalda; se había quedado dormido sentado al escritorio. No recordaba cómo había llegado hasta allí. Tenía la cara manchada de algún químico en el que había estado trabajando. Por suerte nada de lo que había estado usando la noche anterior era tóxico. Tras unos segundos, consiguió ponerse en pie y se dirigió al espejo para lavarse la cara.

En ese momento tocaron a la puerta; sobresaltado por los golpes, sintiendo como si se le metieran directamente en la cabeza, se apresuró a abrir. Era Watson.

― ¿No te levantas? Hace tiempo que el desayuno está servido. Ya es muy tarde.

Holmes parpadeó, molesto por la luz y con expresión de estar ordenando mil cosas en su cabeza. De repente agarró a su amigo por los brazos, como quien recuerda algo de repente.

― Watson, anoche alguien intentó entrar a la casa.

―¿Qué?

― Lo que has oído. Era él, cojeaba de la pierna donde le clavé el cuchillo, no podía caminar bien y estropeó las flores al caerse encima. Parecía más grande que nunca. Le vi desde la ventana y bajé tras él, blandiendo el rastrillo para defenderme de un ataque, pero logró escapar. No vi por donde se fue. Hasta que amaneció estuve vigilando el jardín desde el comedor de los sirvientes, pero no volvió. Luego… ¿volví hacia aquí? ―su voz se volvió inexpresiva de repente― Yo estaba montando guardia en el comedor de los sirvientes… Tenía una lamparita…

Watson vio que la mirada de su amigo era extraña, somnolienta.

― ¿Estás seguro de que no lo has soñado?

― Watson, por el amor de Dios… ―dijo Holmes, visiblemente irritado― No me estoy volviendo loco. Sé lo que vi.

― Eso espero… Pero sé que has vuelto a abusar de esa maldita medicina ―dijo, metiendo la mano en el bolsillo de su bata (Holmes se limitaba a mirarlo estupefacto), sacando la botella y blandiéndola ante sus ojos, como una madre enfadada―. ¡Holmes! ¡El doctor Parker murió por…!

― Watson, ya lo sé… ―exclamó, exasperado― Cómo se nota que vas a ser médico... Escucha, yo no voy a cometer una estupidez así, sé muy bien lo que hago… Sé lo que vi, aunque apenas recuerdo los detalles… Es una sensación extraña, como si hubiera ocurrido hace siglos… o no hubiera ocurrido… pero sé lo que vi.

Irritado y convencido de que lo había soñado, Watson volvió a meterle la botellita en el bolsillo de la bata, dándole luego un golpecito con cada palabra:

― Lo-que-tú-digas. Vamos a comer o se enfriará el té, creo te hace falta una buena taza.

Una vez que Holmes se vistió, todavía entre protestas, se dispusieron a bajar. Ya desde la escalera oyeron voces; era Doris, y para no variar, parecía enfadada. Desde la entrada vieron a Charlie sentada a la mesa, cruzada de brazos y muy enfurruñada. Doris le estaba recriminando algo. Muy tranquila, la señora Cluteworth se estaba terminando su taza de té mientras leía el periódico.

― Como lo oye, señora Cluteworth. Esa maldita diablilla ha estropeado las flores del jardín con sus tontos juegos. ¡Están todas pisoteadas! Y encima ha sacado el rastrillo del cobertizo, no sé qué pretendía hacer con él…

― ¡Que yo no he sido!

― ¡No seas impertinente, pequeña!

La señora Cluteworth apartó el periódico, doblándolo con cuidado.

― Doris, si Charlie dice que ella no ha sido, debemos creerla ―dijo la conciliadora voz de la mujer.

― Tiene que venir a verlo, señora. Es un desastre. Debería decirle a Brooks que le eche un vistazo, a ver qué puede hacer.

Las tres salieron del comedor, todavía hablando, seguidas por la niña, que insistía en su inocencia a gritos.

Holmes miró a Watson; su amigo estaba blanco como la pared. De repente, ninguno de los dos tenía hambre.

― Holmes… Si ese individuo se entera de que ella sabe qué está pasando, querrá quitarla de en medio…

― Lo sé, Watson.

No dijo nada más, pero su silencio le hizo saber a Watson que estaba tan preocupado como él.

El Joven Sherlock Holmes yel Misterio de los Cluteworth , 10

2011-07-23T18:54:00.002+01:00

El asunto droha

Desde que habían vuelto de la India, Jarvis Tollemache se pasaba horas en aquel invernadero, cuidando de sus plantas exóticas. Tenía que andarse con mucho ojo para que el frío e inestable tiempo de Londres no las matase. La luz del sol brillaba con fuerza en las enormes cristaleras; el intenso calor le hacía sudar, pero al mismo tiempo sentía que sus plantas le agradecían aquellos rayos de vida. A él también le gustaba el calor. Le hacía sentirse más vivo, como cuando vivió en la India.

Un rayo de sol brilló sobre su ojo de cristal cuando se giró para recibir a su mayordomo. Las plantas no eran lo único que se había traído de la India. Su mayordomo Satya era muy eficiente y trabajador; le había agradecido con sus servicios que lo sacara de la pobreza en la que vivía en la aldea. Siempre les enviaba la mitad de su paga, que era muy sustanciosa, a sus hijas, huérfanas de madre. Las había dejado al cuidado de su tío. Tenía un paquete en la mano, envuelto en papel de embalar de un color canelo sucio.

— Señor, han dejado esto para usted —dijo con su fuerte acento.

— ¿Quién lo ha traído?

— Era un tipo alto y fornido, todavía más que usted, sahib... Dijo que venía de parte de la señora Allington, pobre mujer; el señor Allington pensaba enviarle este paquete, pero entonces ocurrió el espantoso incidente de la ópera.

El señor Tollemache prefirió no explicarle que no conocía a nadie así y le dio las gracias, cogiendo el paquete entre sus manos con aire ausente, con su único ojo fijo en el destinatario. Con una reverencia, su mayordomo abandonó el invernadero.

Había algo raro en aquel paquete. Su nombre y dirección aparecían escritos en enormes letras, pulcras; el remitente figuraba en una esquina. La letra era la de Allington, de eso no había duda, o al menos lo parecía: las florituras al final de cada "n", la característica mancha de tinta al terminar cada frase porque siempre mojaba en exceso la plumilla… Pero algo le hizo desconfiar. Y ojalá hubiera sabido qué. Eso era lo que más le inquietaba.

Dejó el paquete sobre el escritorio lleno de macetas y cerró la puerta tras de si, sintiendo un escalofrío cuando se giró para mirarlo por última vez. Prefería olvidarlo.

Y deseó que así fuera.

...

Holmes permanecía inconsciente en su alcoba, con la cabeza ligeramente ladeada yaciendo entre mullidas almohadas. Watson estaba sentado a su lado, con una mano posada sobre la suya, muy callado y con aspecto preocupado. Miraba primero al reloj, y luego hacia la puerta, con la expresión alerta de quien espera a alguien importante.

El muchacho estaba intranquilo. Le parecía que había transcurrido una eternidad desde que habían llegado desde la biblioteca y Brooks marchara raudo, a buscar al doctor Parker en el coche. Holmes no había despertado desde entonces. "Tendríamos que haberle llevado a un hospital", pensaba a cada segundo, cuando miraba a Holmes yaciendo en la cama; pero tenía una terrible sospecha, y sabía que su amigo iba a estar más seguro en la casa que en cualquier hospital. ¿Valía la pena arriesgar la vida de su amigo… para salvarla? Estaba convencido de que lo que había pasado en la biblioteca no había sido un accidente. Aquel individuo corpulento, la caja de cerillas, y la situación en que había encontrado a Holmes no eran nada normal.

De repente tocaron a la puerta, y Watson dio un sobresalto y se puso en pie. Era Doris, que venía con una pequeña jofaina llena de agua. La señora Cluteworth se levantó de la butaca en que estaba sentada y fue hacia ella, enredando inquieta con las manos.

— ¿Doris? ¿Ha llegado ya? ―preguntó.

La doncella negó con la cabeza y entró, preocupada muy a su pesar.

— No, señora... Todavía no han llegado. Aquí le traigo el agua fresca que me pidió.

Doris dejó el agua y los paños sobre la mesilla. La señora Cluteworth volvió a sentarse, empapó uno de los paños y lo escurrió con delicadeza.

Watson observaba cómo la mujer frotaba con cuidado el paño húmedo por la frente y mejillas de su amigo, limpiándole de paso la ceniza y la suciedad, pero estaba perdido en sus pensamientos. Aún no se creía lo ocurrido. Le había sacado a tiempo, antes de que tragara demasiado humo, pero por alguna razón no despertaba. ¿Qué le había podido ocurrir antes del incendio? Recordó que le había intentado decir algo, pero parecía enormemente conmocionado, y él estaba tan nervioso que no le pudo entender.

John, vas a ser médico. ¿Cuándo vas a aprender a mantener la compostura y la sangre fría? se dijo. Eso mismo era lo que Holmes le hubiera dicho.

Charlie, sentada en una butaca demasiado alta para su tamaño, balanceaba los pies adelante y atrás. Toda la habitación estaba sumida en el más absoluto silencio, quebrado tan solo por el sonoro tic―tac del reloj. La niña empezó a mover los pies a su compás.

Watson levantó la vista hacia la señora Cluteworth y vio que se mordía el labio en un gesto preocupado.

— Válgame el cielo, están tardando demasiado —dijo.

Para alivio de todos, Holmes despertó antes de la llegada del doctor, sobre la una de la tarde, incapaz siquiera de moverse. Notó que estaba acostado en una cama. ¿Se había dormido por fin, sin sueños? No… no se sentía descansado, sino todo lo contrario: se sentía como si le hubieran dado una paliza. No conseguía recordar nada, sólo calor, mucho calor, como en el mismísimo infierno… Alguien rozaba algo suave por sus mejillas, que le reanimaba un poco; algún tipo de tejido, húmedo y fresco. Tragó saliva con dificultad, intentando disipar una desagradable náusea. No se encontraba precisamente bien: tenía la garganta seca y dolorida, y la sensación de que había tragado un montón de ceniza. Un dolor sordo y desagradable palpitaba en su cabeza. Cada vez más cercana, reconoció la voz de su amigo, y giró torpemente la cabeza.

― Watson… ―dijo en un hilo de voz.

― ¡Holmes, ya has despertado! ―exclamó el muchacho, inclinándose hacia delante en la silla, presa de un gran alivio―. ¿Cómo te encuentras, amigo?

El joven entreabrió los ojos e intentó alzar la cabeza, pero enseguida la dejó caer sobre la almohada con un gemido. El dolor sordo y desagradable que le martilleaba en las sienes y la nuca iba a peor.

― Bien... O eso creo. Mi cabeza, como me duele… Por favor, quiero un poco de agua…

La señora Cluteworth llenó un vaso con una jarra que había en la mesilla y se lo ofreció. Sintiéndose un poco mejor, descansó un momento y abrió los ojos de nuevo, ya más despejados.

― ¿Qué ha pasado? Creo que… no recuerdo nada… ―preguntó con voz ronca.

― Hubo un incendio en la biblioteca ―explicó Watson, inquieto―. En la sala donde encontrabas…

Holmes parecía confuso. Parpadeó unos instantes, como si su aletargado cerebro intentara asimilar aquellas palabras.

― ¿Incendio?... Espera... Sí... ¡Ese hombre! Lo último que recuerdo... la lámpara rota... ―murmuró; hablaba a trompicones y nerviosamente, como si recordara las cosas a medida que lo hacía. De repente un golpe de tos le hizo callar, pero no por mucho tiempo―: ¡Sí!... ¡Creo que me atacó!

Se incorporó de golpe, pero inmediatamente después se derrumbó con un gesto de dolor. Fue como si le hubiesen atravesado la cabeza con una flecha.

― Señor Holmes… descanse… ―oyó que decía la señora Cluteworth a través del zumbido que llenaba sus oídos, colocando mejor las almohadas―. Será mejor que no se mueva, puede hacerse daño. No sabemos si está herido.

― Ahora que lo mencionas... ―dijo Watson de repente, volviendo al tema― Nos chocamos con un hombre cuando subíamos. Parecía muy nervioso...

Holmes le miró atentamente, intentando incorporarse de nuevo con otro gesto de dolor. Ignoró las lucecitas que desfilaron ante sus ojos. Volvió a toser.

― Watson... Dime, Watson, ¿cómo era ese hombre? ¿Era él, verdad?

― ¡No, no, no...! Ahora a descansar ―interrumpió la señora Cluteworth, con la voz severa pero amable de una madre que manda a dormir a sus hijos, mientras corría las cortinas cuidadosamente y algo más de luz penetraba en el dormitorio―. Estábamos muy preocupados porque no despertaba―le dijo a Holmes, tocando por un momento su mano―. He mandado a Brooks a buscar al doctor Parker. Es un amigo de mi marido. Ya debe estar al llegar, aunque no es normal que tarden tanto…

― ¿Parker?... ―musitó Holmes, mientras su pálido rostro adquiría un aire pensativo. ¿Dónde había leído ese nombre? De pronto, la respuesta le llegó como un doloroso fogonazo― ¡Watson!... El papel, ¿dónde está el papel?

― ¡Sí, el papel! ¡Aquí!... está aquí.

Con un gesto nervioso, Watson metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y le entregó el papel arrugado que le había quitado tras el incendio. Holmes lo cogió con manos temblorosas, mientras intentaba sentarse de nuevo; finalmente solo logró incorporarse levemente sobre las almohadas, y lo leyó con un rápido movimiento de sus ojos cansados.

― Parker... ―murmuró para sí, desviando la vista del papel. A Watson le pareció que curvaba sus labios una leve sonrisa que se fue tan pronto como apareció. Luego le dio otro acceso de tos y se volvió a tumbar en la cama con un suspiro, con las manos sobre la frente.

De repente, tocaron a la puerta, y tras el permiso de la señora Cluteworth, el señor Brooks abrió y se asomó a la habitación. Por un instante, al ver a Holmes despierto, pareció quedarse atónito, y enseguida sonrió con enorme alivio.

― ¡Vaya, bendito sea el cielo! ―exclamó―¡Me alegra ver que ya ha despertado, señor Holmes! Nos ha dado un gran susto―se dirigió a su señora, azorado, meneando la cabeza―: Señora, mis disculpas. Siento haber tardado tanto en volver, hoy la ciudad es un caos... Hay un enorme atasco por lo del incendio. El doctor ya está aquí.

― Hágale pasar ―respondió ella.

― A sus órdenes, señora ―saludó tocándose el ala del sombrero, y abandonó la habitación.

Acompañado por la doncella entró entonces el doctor Parker. Era un hombre de estatura media, más bien grueso, con un amplio bigote tan canoso como el poco pelo que aún tenía, pero que dejaba al descubierto sus sonrientes labios más de lo acostumbrado en un bigote. Unas gafas pequeñas y redondas, sobre su nariz pequeña y ancha, dotaban al rostro de una expresión bondadosa. Iba vestido con un traje de chaqueta de tonos marrones, y en la mano portaba un maletín médico de un negro brillante y pulcro, apenas desgastado por el uso.

― Buenos días ―saludó educadamente― Diane...

La mujer se acercó sonriendo, y el doctor la besó en la mano a modo de saludo.

― Un placer verte, Thomas... Me alegra que hayas podido venir.

― Ya sabes que puedes contar conmigo para lo que quieras, querida. ¿Dónde está el muchacho que me dijo Brooks?

― Allí, en la cama. Ya ha despertado, gracias al cielo... Señorito Holmes ―el joven la miró, aturdido ― le presento al doctor Thomas Parker.

― Un placer, señor Holmes―dijo el amigablemente.

― Lo mismo digo ―dijo el muchacho con educación; el aturdimiento no había desaparecido totalmente de su mirada, pero ahora sus ojos brillaban con una especie de furtiva picardía, como si se dispusiera a anunciar algo importante pero esperara al mejor momento para hacerlo.

La señora Cluteworth hizo una indicación a Doris para que se llevara a Charlie. La traviesa niña acabó aceptando, aunque a regañadientes, y las dos se fueron cerrando la puerta.

― ¿Cómo se encuentra, joven? ―preguntó el doctor a Holmes, sentándose en la silla donde la señora Cluteworth había estado; le miró un momento a la cara.― Está usted muy pálido. Espero que no se haya envenenado con ese maldito humo. Los incendios son algo atroz… ha tenido usted suerte de salir con vida.

Tomó la mano del joven entre sus gruesos dedos, de uñas perfectamente cuidadas, hundiéndolos en su muñeca para buscarle el pulso. Consultaba un elegante reloj de bolsillo, en el que se posó la mirada curiosa de Holmes. El doctor movía los labios en silencio.

―¿Tiene algún dolor o malestar? ―le preguntó al fin. Su otra mano soltó el reloj y se posó en su frente para tomarle la temperatura.

― Se quejó de que le dolía mucho la cabeza cuando despertó ―dijo la señora Cluteworth.

― Ajá ―el doctor con aire distraído, soltando su muñeca―. Veamos entonces... ¿le duele esto? ―inclinó levemente la cabeza, hasta que de repente Holmes se encogió con un gesto de dolor― Ufff… ya lo veo... ―murmuró, inclinándose más hacia la nuca del muchacho― Parece que tiene una buena contusión. ¿Cómo se la ha hecho? ¿Intentando huir de ese incendio?

—No... —dijo él— Alguien me golpeó.

La señora Cluteworth se horrorizó.

― ¿Que te golpearon? –intervino Watson, confuso, levantándose de la butaca.

― ¿En serio? –preguntó el doctor, atónito― ¿Quién fue, joven?

― No pude verle, pero creo saber quién fue… –explicó Holmes; paró un momento para toser―Había alguien conmigo en la sala cuando ocurrió. Y también debió iniciar él mismo el incendio. Vi una lámpara de aceite hecha pedazos en el suelo, cerca de donde me desmayé.

El doctor le miró, impresionado una vez más por su elocuencia y sobre todo por su tranquilidad.

― ¿O sea, que cree que el incendio fue provocado? Pero señor Holmes… Eso es algo muy grave. Debería denunciarlo a la policía cuanto antes –manifestó, preocupado― Bueno, vamos a ver…

El doctor prosiguió su examen y le miró a los ojos un momento con su mirada penetrante; sus ojos azules parecían aún más pequeños detrás de las gafas. A continuación, le examinó el cuello y la garganta. Le preguntó si le dolía, y el muchacho asintió.

― No hay signos de envenenamiento, aunque tiene la garganta irritada por el humo. No parece grave. Posiblemente le moleste unos días, pero lo peor ha pasado. En cuanto a ese golpe en la cabeza, solo tiene una pequeña conmoción. Ha tenido suerte, señor Holmes, tiene usted una cabeza muy dura ―bromeó con una sonrisa.

Watson suspiró, musitando algo que sonó como "No sabe usted cuánto."

― No es el primer caso que tengo―dijo el Doctor, aplicándole una gasa sobre la herida―. No entiendo como hay gente capaz de agredir a otras personas... ―añadió, meneando la cabeza―. Me temo que le dolerá unos días y posiblemente se sentirá mareado. Le mandaré algo para el dolor―sacando un papel del maletín, empezó a anotar algo―. Ahora desabróchese la camisa, por favor. Esa tos no me gusta ―añadió con un gesto de desaprobación, cogiendo un fonendoscopio.

Holmes obedeció y el doctor empezó a auscultarle en silencio durante unos segundos.

― Respire hondo... No hable…―el doctor fruncó el gesto cuando el muchacho no pudo reprimir un golpe de tos— temo que ha respirado algo de humo. ¿Le cuesta respirar, le duele el pecho?

— Solo un poco —respondió. Luego el doctor le pidió que se diera la vuelta, y le auscultó por la espalda con la misma expresión atenta y concentrada; las gafas pequeñas y redondas le caían sobre la nariz.

― Respire hondo otra vez... Muy bien... ―murmuraba.

― Doctor Parker… ―dijo Holmes de repente.

El hombre le hizo callar con un gesto.

― ¿Ajá? ―dijo finalmente.

― ¿Qué sabe usted sobre el asunto droha?

El doctor Parker pareció quedarse helado. Con la mirada perdida y terriblemente pálido, se apartó poco a poco el fonendoscopio de los oídos, como si hubiera estado auscultando a un paciente al que se le acabara de detener el corazón de repente. El muchacho, colocándose a medias la camisa y dejándola medio abierta sin ningún decoro, se dio la vuelta, hasta que sus miradas se encontraron.

― ¿Cómo sabe usted eso? ―preguntó el doctor en un susurro; su mano se cerraba con enorme fuerza sobre el fonendoscopio. De repente, parecía aterrorizado.

― Era lo que estaba buscando cuando me atacaron.

El doctor se levantó de la silla con un pesado suspiro, llevándose las manos a la cabeza y caminando nerviosamente por la habitación, como quien intenta asimilar una terrible noticia. La señora Cluteworth parecía confusa.

― Thomas... ¿Qué pasa?―preguntó, preocupada.

El hombre volvió a acercarse a la silla, pero parecía demasiado conmocionado hasta para sentarse.

― Doctor Parker ―exclamó Holmes de repente―. Por favor...

― Me niego a hablar de eso, joven ―dijo rotundamente, pero la voz le temblaba. Se sentó despacio, con un suspiro cansado, en la silla. De repente parecía rendido.

― Ese individuo con quien chocamos... ―prosiguió el excitado joven― Es sospechoso de haber comenzado el incendio. No fue una casualidad ni un accidente. Intentó matarme. Y no es la primera vez.

― ¿Qué?

― Nosotros nos lo encontramos escaleras abajo, corriendo como si huyera ―añadió Watson―. Y se le cayó esto...

Sacó la caja de cerillas del bolsillo de la chaqueta. El doctor la cogió, extrañado.

― Pero señor Holmes... ¿por qué razón iba alguien a intentar matarle? ―preguntó casi en un susurro; parecía tan alterado como ellos y su frente estaba empapada en un sudor frío.

― Eso me gustaría saber ―respondió el joven mirándole a los ojos―. Pero algo me dice que usted tiene la respuesta.

― ¿Cómo dice?

― Encontré algunos datos en la biblioteca ―dijo, mostrándole el papel arrugado con evidente excitación.

El doctor lo cogió con lentitud, como si temiera hacerlo. Lo leyó un momento, y sus ojos aterrados parecieron perderse en el vacío.

― No sabe dónde se ha metido, señor Holmes… ―dijo en un hilo de voz, muy despacio...― Se lo aconsejo. No se meta en eso, por el amor de Dios. No lo haga.

― ¿Pero por qué no quiere explicárnoslo? ―insistió Holmes― Va a morir más gente, ¿verdad? ¡Esas dos muertes que han ocurrido, de miembros de la expedición, no han sido una casualidad!

La excitación le hizo toser de nuevo, y como consecuencia otro relámpago de dolor le atravesó la cabeza de sien a sien. Watson se alarmó y le cogió del brazo suavemente para serenar sus ánimos.

― Por favor ―interrumpió el doctor con voz severa, como si deseara acabar con aquella conversación cuanto antes―. Por favor... No se meta en ese terreno, señor Holmes. Se lo ruego. Y ahora... tengo que irme ―añadió, muy nervioso, levantándose aparatosamente de la silla y dirigiéndose a la puerta.

― Pero Thomas ―comenzó la señora Cluteworth, nerviosa, yendo tras él―, han estado a punto de matarle, no puedes...

― Diane... ―le interrumpió― Querida Diane, créeme... Este asunto…

― Sé que esto tiene relación con marido, Thomas... ―dijo ella― No intentes ocultarlo. Arthur... ―añadió en un susurro casi soñador; sus ojos brillaban―Arthur podría aparecer por fin, sé que no está muerto...

El doctor Parker miró a la señora Cluteworth. Estaba pálida y los ojos se le habían llenado de lágrimas. Guardó silencio un momento.

― No, querida Diane. Debéis dejarlo así, Diane, de verdad... ―le dijo finalmente; la miraba nervioso, vacilando en la mirada, como si temiera que pudiera estar escuchándole alguien no deseado― Es lo mejor. Y ahora, debo irme.

Le dio un beso en la mano como despedida, pese a que ella le miraba llena de reproche. Ya tenía la mano en el pomo de la puerta cuando Holmes le llamó.

― ¡Doctor!...

El doctor Parker giró la cabeza lentamente; cualquiera diría que temía lo que el muchacho pudiera decirle. Empezó a toser, sin poder parar; preocupado, Watson se inclinó sobre él.

― Manténgase alerta. Por favor –dijo finalmente con voz estrangulada.

― Buenas tardes...

Y con un ademán de la cabeza a modo de despedida, el doctor salió cerrando la puerta.

...

Diario de John H. Watson, Lunes, 24 de Julio de 1871.

Si pasar un tiempo con Holmes significa aventura segura, creo que tendré que acostumbrar a mis pobres nervios a ello. Todavía me tiemblan las piernas después de lo que ocurrió ayer, en la biblioteca.

Ahora Holmes está descansando, gracias a Dios. Cuando el doctor Parker se fue ayer, la señora Cluteworth mandó a Doris a buscar la medicina a la botica más cercana. Creo que es láudano. Huele muy fuerte, pero a Holmes no parece disgustarle. Se quedó dormido apenas tomó una cucharada. Espero que esté más tranquilo cuando despierte; no ha parado de murmurar cosas muy raras desde que recuperó la consciencia. El doctor Parker parece un gran médico, pero es un tipo extraño. La verdad es que el pobre hombre parecía muy nervioso. Holmes sospecha algo, como siempre, pero ya le he dicho hasta que me ha dolido la garganta que debe descansar. Seguro que no me hará caso…

Me ha preocupado mucho cuando dijo que le habían golpeado. Creo que ahora es el momento propicio para que dejemos esto en manos de la policía… aunque no sé a quién intento engañar. Lestrade no va a conseguir nada sin la ayuda de Holmes. Pero cuando le rescaté de entre las llamas, cuando vi que no respiraba… Creí que le había perdido para siempre. No sé si voy a tener fuerzas para soportar otra aventura que ponga su vida en peligro.

Holmes dice que sospecha del doctor Parker. O al menos sospecha que sabe algo muy esclarecedor sobre todo esto. Dice que, antes de que le agredieran, leyó que el doctor Parker había certificado la muerte por suicidio del profesor Beckler, el que puso en peligro la expedición del señor Cluteworth con algunos robos y unos terribles asesinatos, y que por tanto el doctor sabe mucho sobre el tema, que por eso se puso tan nervioso y dejó la casa como loco. Está desesperado por hablar con él, pero se marea cada vez que se levanta de la cama. Me da pena verle así, pero espero que al menos esto le sirva para tranquilizarse un poco y descansar. Ya hacía semanas que le veía débil, mucho antes de este incidente, como si fuera a ponerse enfermo… Me pregunto si algún día me contará algo sobre sus pesadillas…

Una tos a sus espaldas le interrumpió. Watson dejó la plumilla y se levantó, alarmado. Su amigo, pálido, le miraba desde la puerta.

― Holmes, ¿qué haces levantado? El doctor te dijo que…

― Estoy bien. Mira, puedo andar, ¿qué más necesito? Venía a verte por esto.

Watson se fijó que llevaba algo en la mano. Era el fonendoscopio del doctor Parker.

― Se lo dejó olvidado en la cama cuando le dio el ataque de pánico, bueno yo diría que de culpabilidad; en fin, lo he encontrado debajo de los almohadones que tengo a los pies de la cama. ¿Por qué no te lo quedas?

― Holmes, eso no está bien, debemos devolvérselo―dijo Watson quitándoselo de la mano―. Lo guardaré, ya se lo daremos cuando vuelva. O mejor, le diré a la señora Cluteworth que lo llame…

Holmes se encogió de hombros. De repente Watson lo vio todo claro.

— Lo has escondido a propósito y así tener una excusa para que Parker venga aquí…

— Qué mal piensas de mí, Watson… —dijo Holmes con voz dolida; Watson enseguida supo que estaba fingiendo―. De todas maneras… dudo que venga si le llamamos, aunque le dijéramos que me estoy muriendo —concluyó sin cortarse ni un pelo—. Mejor vamos nosotros.

Intentó dar un paso, pero un fogonazo de dolor le atravesó la cabeza de parte a parte. Cogió la medicina del bolsillo de la chaqueta y bebió un brevísimo trago, directamente del bote.

— No sé si deberías abusar de eso, Holmes…

Holmes tragó con fuerza y miró a Watson.

— Dame tu opinión de médico. Me lo han recetado, ¿no es así?

— Sí… —contestó Watson, un poco confuso.

— Y si me lo han recetado, será porque lo necesito, ¿no?

— Bueno… sí, pero…

— Pues ya está. Anda, vamos.

Haciendo caso omiso del mareo, se guardó la botella en el bolsillo, acicalándose a su manera (que era asegurarse de que no tenía nada desabrochado y pasarse una mano por el pelo).

― Esto no va a acabar bien… ―murmuró Watson.

Casi como si lo hubieran provocado sus palabras, tuvo que sostener a Holmes cuando este se tambaleó. Le ayudó a tumbarse sobre la cama. Holmes perdió la mirada en las cortinas del dosel. Más que aturdido, su amigo parecía ofuscado. Tenía los labios fruncidos en un gesto de frustración. Watson sabía que no soportaba que su cuerpo limitara a su mente, que a veces parecía sentirse estrecha, oprimida, debajo de su piel.

— De acuerdo, Holmes. De acuerdo —dijo Watson finalmente, todavía resoplando por el esfuerzo; su amigo no pesaba poco precisamente—. Iremos a verle, pero cuando estés mejor. ¿De acuerdo? Tú a lo mejor piensas que ya lo estás, pero tú no te viste en medio de aquel incendio, Holmes… Yo… cuando te saqué, creía que estabas muerto.

Holmes se quedó en silencio unos instantes. Luego levantó la vista, clavando en los suyos sus profundos ojos grises.

— Me salvaste la vida, Watson. Unos minutos más y hubiera muerto asfixiado. No puedo querer un amigo mejor que tú.

Muy a su pesar, el muchacho se sonrojó y apartó la mirada con gravedad. Se colocó la chaqueta, haciéndose el duro.

— No me hagas la pelota, Holmes... No voy a dejar que te levantes de esta cama… al menos hasta dentro de unos días.

Holmes se encogió de hombros con una sonrisa, divertido.

— Tenía que intentarlo.

Holmes durmió toda la noche, y al día siguiente se encontraba mucho mejor, tanto que pidió ser trasladado a la biblioteca. Una vez allí, para sorpresa de la señora Cluteworth, le dijo que le pidiera a Viktor Blackshaw que viniera a hacerles una visita.

— Tengo que hablar con él sobre la expedición— fue toda su explicación. Holmes sabía que el señor Blackshaw había estado muy unido a Beckler, el que se había suicidado, según el doctor. Una sospecha se empezaba a fraguar en su (por fin) despierto cerebro, pero no quería decir nada hasta estar seguro.

El señor Blackshaw llegó poco después de comer, cuando Holmes se acababa de despertar de su siesta. Doris preparó un té y pastas y les dejó a solas con Diane y Watson, quien esperaba lleno de curiosidad. Muy a su pesar, se estaba involucrando en lo que su amigo Holmes estaba metiéndose.

Holmes le contó a Blackshaw lo que había leído en la biblioteca. El elegante caballero no apartó sus ojos verdes ni un instante. Cuando le tocó hablar, se levantó con aire grave del elegante sillón de terciopelo, dejando la taza de té sobre la mesilla. Watson observó que ni lo había tocado.

— Efectivamente, el doctor Parker certificó su muerte por suicidio… Había probado su propia medicina. Bueno, más bien su propio veneno —concluyó con amargura.

El señor Blackshaw paseó unos instantes por la biblioteca en silencio, hasta quedarse de pie delante de la fotografía de la expedición que había sobre la mesilla. La cogió entre sus largos dedos y la contempló largo rato.

— Preferiría no recordar los detalles, señor Holmes. Mi pobre amigo enloqueció. Empezó a hacer cosas terribles —dijo, con los ojos desenfocados por los terribles recuerdos—. Intenté pararle los pies, pero ya era tarde.

Le tendió la foto. Holmes reconoció al señor Beckler; era el más alto y fornido, destacaba por en medio de sus compañeros como una enorme torre.

— Puedo intentar hablar con él, aunque me temo que el bueno de Thomas es un cabezota —le dijo con una sonrisa—. Si de verdad sospecha que Arthur sigue vivo y el doctor le puede ser de ayuda, nada me complacería más que hacer feliz de nuevo a la señora Cluteworth, señor Holmes.

— Muchas gracias, señor Blackshaw —dijo él.

Watson miró hacia su prima. Los ojos se le habían llenado de lágrimas.

Mientras Diane acompañaba a Blackshaw hacia la puerta, Holmes permaneció unos segundos más en silencio, contemplando la foto.

— ¿Y si ese tal Beckler sigue vivo y el doctor Parker nos engañó a todos? ¿Y si son cómplices, Watson?

— ¿Cómo estás tan seguro, Holmes?

— Fíjate en su tamaño, Watson... Es enorme. Casi como ese extraño tipo que nos persiguió cuando fuimos a los muelles, el que mandó envenenar por error a aquel pobre borracho, ¿no es así? Veneno, de nuevo... Incluso puede que sea el que nos persiguió a Charlie y a mí el otro día, acompañado de alguien más... O e que me persiguió dentro del Big Ben. Sea quien sea, desde luego tiene muchas ganas de hacernos desaparecer.

A Watson empezaba a darle vueltas la cabeza; pensó que Holmes no iba a ser el único que iba a tener que descansar presa de fuertes mareos.

Droha significaba venganza.

— Un grupo de arqueólogos que empiezan a morir en extrañas circunstancias posiblemente debido a la venganza de una cultura extranjera… —dijo Watson con solemnidad— ¿De qué me suena eso?

Holmes sonrió con amargura.

— A mí también me resulta familiar.

— No me puedo creer que pase lo mismo otra vez... ¿Cuántas sectas de chiflados hay en Londres?

— Por lo que se ve, más de una. Es una ciudad grande.

Los dos rieron a carcajadas.

Sigo viva

2011-07-20T13:15:00.004+01:00

Simplemente no he tenido tiempo para nada.

Ahora que ha llegado el verano, pese a estar trabajando, tendré tiempo para poner esto al día.

Intentaré actualizar todos los fanfics, aunque de algunos es muy poco probable. Voy a ponerme como meta más de la historia de Anabel, un nuevo episodio del fanfic del joven Holmes (por fin) y de Doctor Who.

Gracias por vuestra paciencia. Sé que muchos gustáis de mis historias y me da mucha lástima abandonarlas así.

(sin titulo), episodio 2

2011-02-20T13:18:00.000Z

Nueva vida

Al día siguiente, Percy se despertó con esa sensación de irrealidad propia de esas mañanas que siguen a los acontecimientos extraños, como si todo hubiera sido un largo y terrible sueño. Sólo le bastó mirar a su alrededor y darse cuenta de que no estaba en su habitación para recordar todo lo ocurrido.

No se sentía culpable. En absoluto. Lo que sentía era más bien una profunda decepción.

Ese día no tenía que trabajar, así que decidió que después de desayunar iría a tomar un poco el aire al Callejón Diagón, y así de paso compraría algunas plumas nuevas y frascos de tinta para remplazar los que se habían roto al salir precipitadamente de casa.

Salió al callejón por el muro de ladrillos del patio, al brillante sol de la mañana; echaba de menos aquel lugar. No había vuelto a acercarse desde que dejase Hogwarts hacía dos años…

Ya había salido con la compra de Flourish & Blotts cuando oyó una voz familiar.

— ¡Perce!

Era Oliver Wood. El muchacho de pelo oscuro se dirigió alegremente hacia él; parecía hasta más corpulento que la última vez que le vio. Habían sido muy buenos amigos en Hogwarts y no se veían prácticamente desde el mundial de Quidditch, hacía un año.

— ¡Oh, hola, Oliver! —le dio la mano con solemnidad; Oliver rió divertido— ¿Qué tal te va todo con el equipo?

— ¡Muy bien! Este año no lo estamos haciendo nada mal en la liga.

Percy se alegró por él; el Quidditch siempre había sido la gran pasión de su amigo y jugaba en un equipo llamado Puddlemere United, que según lo poco que entendía sobre el deporte, era uno de los más antiguos del país. Se sorprendió pensando qué lejos parecía que quedaba el día en que habían ganado por fin la Copa de Gryffindor…

— ¿Cómo estás? Tú siempre tan ocupado, sin darles señales de vida a tus amigos, ¿eh? —le dio un golpe cariñoso en el brazo; luego se puso serio de repente— He leído en El Profeta todo lo que ha pasado con el señor Crouch.

A Percy el corazón le dio un vuelco cuando recordó aquello.

— El señor Crouch estaba muy enfermo —dijo en un hilo de voz—. Yo debí darme cuenta, pero…

<<¿Qué te esperabas, Perce?>> le parecía oír las voces de sus hermanos, burlonas <>

Sacudió la cabeza para acallar las voces. Su desazón debía notarse desde fuera, porque Oliver le puso una mano en el hombro, que temblaba ligeramente.

— Lo siento. Espero que todo saliera bien contigo al final— le dijo el muchacho.

— Bueno, ha salido mejor de lo que esperaba— dijo Percy; el orgullo empezaba a inflarse dentro de él— Tienes ante ti al asistente personal del Ministro.

Oliver se quedó boquiabierto.

— ¿Asis… asistente de…? ¿En serio? ¡Vaya… enhorabuena, Perce!... Debes estar muy contento… —parecía incómodo y cambió de tema— ¿Y qué dice Penélope? ¿Cómo está ella? No la he vuelto a ver desde…

Entonces, por la expresión de Percy, pareció darse cuenta de que estaba hablando demasiado.

— Ah… Entonces, aquella discusión en el tren… Al final rompisteis en serio… Por eso no os vi nunca juntos en los Mundiales, supongo… Vaya, yo… Lo siento. ¿Qué ocurrió?

Percy no lograba apartar la voz desdeñosa de la chica de su cabeza.

<<¡Pues quédate con tu estúpido Ministerio, Percy Weasley! ¡Se acabó!>>

— Digamos que seguíamos caminos diferentes…

Oliver torció el gesto.

— Sí, eso ya lo veo…

Percy empezó a sentirse incómodo; una extraña sensación de desconfianza, como la que había sentido en su casa ante la mirada de su padre al darles la noticia de su ascenso, empezó a colarse en sus entrañas.

— ¿Qué quieres decir?

Oliver miró alrededor y bajó la voz.

— Perce, eso del ministro… ¿No te parece… no sé… muy pronto? ¿No es un poco raro?

— ¡Ooooh, esto es estupendo! —exclamó Percy con sarcasmo— ¿También mis amigos están en mi contra?

— Percy, no te pongas paranoico —le dijo Oliver sin alzar la voz, mirando alrededor; algunos curiosos les miraban de reojo—. Sabes perfectamente que no quiero decir eso…

— Sé perfectamente lo que quieres decir, Oliver —dijo Percy sin hacer esfuerzo alguno por bajar la voz, con lo que la gente ya les miraba ante la incomodidad de Oliver—. Nadie es capaz de entender lo importante que es esto para mí...

— Pues claro que lo entendemos, Percy, por todos los cielos —dijo Oliver, empezando a perder la paciencia— Es solo que… Tan de repente… y asistente del Ministro, nada menos… ¿No te ha parecido un poco raro, cuando todo eso que ocurrió con el señor Crouch… quiero decir, tú estabas a su lado, y…?

— ¿Acaso no crees que esté capacitado? —exclamó Percy fuera de sí— ¡Estupendo! Primero mi familia y ahora…

— Percy, no me refiero a…—calló de repente, como dándose cuenta de algo— ¿A qué te refieres con primero tu familia? ¿Os habéis peleado?

— ¡Os demostraré a todos que estáis equivocados! —continuó Percy, haciendo oídos sordos— ¡Yo me lo he trabajado, he llegado hasta aquí esforzándome, por eso confían en mí en el Ministerio! Y ni mi familia ni mis amigos van a impedírmelo.

Oliver entornó los ojos.

— Eres un imbécil.

Percy le mantuvo la mirada y no dijo nada; intentó disimular con un altivo movimiento de su cabeza. Oliver empezó a alejarse de él, dispuesto a marcharse.

— Mucha suerte. Si es lo que quieres, que te vaya bien —le dijo bruscamente.

Percy se quedó allí parado, viendo como se alejaba el que había sido su mejor amigo en Hogwarts. Vio que se reunía con una chica que salía de la librería y reconoció a su novia, Courtney, otra ex compañera del colegio; intentó ir hasta Percy con una enorme sonrisa, pero Oliver meneó la cabeza y se la llevó de allí. Apretando los puños con rabia, el chico pelirrojo emprendió el camino de vuelta.

No le importaba que sus amigos tampoco le apoyaran, claro que no le importaba. Después de todo, tenía todo lo que quería.

Tras volver al Caldero Chorreante y tomar un almuerzo suave (la conversación con Oliver le había puesto el estómago del revés), se puso a buscar piso en los anuncios de El Profeta. Tras descartar una casa adosada con ciertos problemas de ratas (aunque domesticadas y nada agresivas, decía el anuncio) y una fábrica abandonada convertida en una preciosa casa victoriana con el inconveniente de que olía siempre a café, finalmente dio con algo que parecía interesante.

Había oído hablar de ese edificio; era una comunidad exclusivamente de magos. Creía estar seguro de que lo que los muggles veían desde fuera era un viejo y destartalado edificio, plagado de antenas de televisión oxidadas, donde se refugiaban por las noches los indigentes. Nada que, según su cerrada forma de ver las cosas, debiera preocuparles, por tanto. Pero en realidad, a ojos de los magos, era un edificio muy bonito, advirtió una hora más tarde cuando se plantó delante de él. Era de un agradable color vainilla suave; las ventanas, numerosas, relucían en tonos azulados y verdes, como vidrieras.

Era perfecto, al menos por el momento. Con un poco de suerte, empezaría allí su nueva vida.

Llamó a la puerta y salió una señora bajita, de pelo fino y grisáceo, con una gran y amable sonrisa dibujada en el rostro.

— Buenos días, señor, soy la señora Spenser, la propietaria. ¿En qué puedo ayudarle?

— Buenos días, señora Spenser —saludó el muchacho—. Me llamo Percy Weasley. Verá, necesito alquilar un apartamento y he leído su anuncio en El Profeta. Buscaba un buen lugar por esta zona… Trabajo en el Ministerio, ¿sabe? —dijo, no sin cierto orgullo— Y este sitio me viene muy bien, pues como sabe, el Ministerio se encuentra por esta zona, concretamente detrás de…

— El Ministerio, ¿eh? —interrumpió la mujer, mirándolo de arriba a abajo— Veré qué puedo hacer…

Y le dio con la puerta en las narices. Percy, lamentando la falta de educación de la gente, pensó por un instante que mejor iba buscando otro sitio cuando la puerta volvió a abrirse y la mujer apareció al otro lado, con una sonrisa extrañamente amable dibujada en su rostro.

— Tengo el apartamento ideal para usted.

— ¡Ah, estupendo! —dijo Percy alegremente, siguiéndola hasta la recepción, pulcramente decorada con un par de sillones y una mesa de café—. ¿Podría alguien encargarse de mi equipaje? Lo he hechizado para que llegue dentro de un… —le interrumpió un ruido sordo tras ellos, en el vestíbulo de la entrada— Oh, ahí está.

La casera dibujó una sonrisa que, más que amable, le pareció un tanto espeluznante.

— Oh, cuánto lo siento… —dijo con una compasión que a Percy no le sonó muy convincente—. No puedo, hoy estoy sola.

Percy frunció levemente el ceño. Le pareció ver a alguien esconderse al fondo del pasillo, pero no dijo nada. De repente ya no estaba tan cómodo en aquel lugar. La señora Spenser siguió con su tan amable como falsa cantinela.

—Lo llevaría yo, pero padezco de lumbago y mi varita se ha roto, no puedo hacer ningún hechizo para aligerarlo...

Sin añadir nada más, Percy le dio las buenas tardes y lo hizo él mismo; por suerte con un buen hechizo aligeró el baúl lo suficiente. Leyó en la llave que le había dado que su apartamento estaba en el último piso, al final del pasillo; preveía un lugar bastante tranquilo, por lo tanto, aunque de todas maneras el edificio estaba hechizado para que no se oyeran los ruidos del tráfico muggle allá abajo, en la calle.

Al entrar al pasillo para subir las escaleras (la casera le dijo que el ascensor estaba roto, aunque le había parecido ver entrar a alguien; ella le dijo que era el del mantenimiento), advirtió que en la pared, a ambos lados, había varios carteles y fotografías. Reparó en una fotografía enmarcada de Albus Dumbledore; su penetrante mirada le hizo sentir incómodo y apartó la vista, topándose de repente con una fotografía del Ministro. Alguien había pintado un enorme bigote a una del señor Fudge, que parecía enormemente molesto, y había escrito debajo “Idiota del Siglo”. Una fotografía de Harry Potter que parpadeaba con aire confundido estaba justo en la pared de enfrente; parecía formar parte de una especie de panfleto. Debajo habían escrito “Quien-nosotros-sabemos ha vuelto, ¿cuándo vamos a darnos cuenta? YO CREO A HARRY POTTER”

Asqueado, empezó a entender a qué se debía tanta “simpatía” por parte de la casera. Meneó la cabeza con reprobación, lamentando lo inocente y manipulable que era la gente. Si supieran la verdad… Le hubiera encantado intercambiar ideas políticas con la gente que llevaba aquel lugar, pero algo le decía que no era buena idea si no quería encontrarse alguna desagradable sorpresa en su piso, y eso en el mejor de los casos…

Sin más incidentes, afortunadamente, llegó a su apartamento. Tras recuperar el aliento y dar un rápido vistazo a la estancia, se dispuso a deshacer el equipaje.

En el fondo del baúl encontró sus insignias de Prefecto y de Premio Anual, relucientes como siempre. Las iba a colocar en el lugar más visible, pero entonces cayó en que Fred y George adoraban quitárselas y escondérselas, para encontrarlas él luego con alguna burrada grabada en ellas, hasta que los gritos de su madre les convencían de que las dejaran como estaban...

Estaba a punto de ponerlas en lugar seguro cuando recordó que ellos no estaban allí. Qué extraño era todo de repente.

Un golpeteo le sacó de sus pensamientos. Venía de su habitación, justo de una vieja cajonera que previamente había llenado de ropa, aunque uno de los cajones estaba atascado...

Entonces lo entendió todo. ¿Había un boggart? ¿Había un maldito boggart en la cajonera? ¿Qué clase de apartamento le habían dado?

Entonces recordó los pósters y las fotografías. No había que ser demasiado listo para intuir lo que estaba pasando.

Genial, había caído de lleno en el club de fans de Harry Potter y Albus Dumbledore.

No tenía ningunas ganas de intercambiar opiniones con la casera sobre la importancia de entregar apartamentos en buenas condiciones, así que se decidió a acabar con aquello él mismo. Se arremangó la túnica y se plantó delante de la cajonera. En Hogwarts les habían enseñado a luchar contra ellos; no había nada más fácil. Había logrado convertir el suyo, la profesora McGonagall arrancándole el emblema de Prefecto delante de todos sus compañeros, en su hermano Fred gritando “¡JA, JA; te lo has creído!” con las ropas y sombrero de la profesora (más tarde, aquello le había hecho reír hasta las lágrimas).

Preparándose para esperar algo del mismo estilo, se arremangó y cogió la varita. Por un instante creyó que el boggart había adoptado su propia forma; parpadeó y se dio cuenta de que estaba equivocado.

No era él. Era su padre.

Sabía que no era real, pero el odio que había en su mirada parecía penetrar en lo más profundo de su ser.

Dejad que se vaya…

Percy, desconcertado, se quedó paralizado un instante. ¿Por qué se le había aparecido aquella visión? Si a su familia ya no le importaba, y por tanto, a él tampoco…

¿Estás seguro de eso, Percy? De nuevo, la voz de sus hermanos.

La palabra riddíkulo no salió de su garganta; en su lugar, profirió una especie de gruñido. El señor Weasley le señalaba con un dedo amenazador.

Tú ya no eres mi hijo, eres una deshonra para nosotros…

— ¡No me importa! ¡¡NO ME IMPORTA!! ¡Riddikulo…!

Con un crujido, el boggart cambió. El ministro le miraba desde lo que a él le parecieron metros y metros de altura; había un gesto de desprecio en su rostro…

— ¡RIDDÍKULO!

El boggart volvió a la cajonera con un estruendo.

Percy se dejó caer en la cama, con la respiración agitada. Las fuerzas le habían abandonado de repente. Se ocuparía mejor de ese boggart en otro momento. Después de todo, viviendo durante dieciséis años con sus hermanos gemelos, estaba más que acostumbrado a los ruidos molestos. Amargamente, pensó que al menos le haría algo de compañía.

Sintiéndose muy estúpido, se dirigió al escritorio. Había pensado en adelantar algo de trabajo pendiente; le relajaría un poco. Pero las palabras se le mezclaban apenas echó un primer vistazo a los pergaminos. Apenas iba a lograr concentrarse, así que decidió dar un paseo para coger algo de aire. Se arregló un poco y se puso una chaqueta (no quería llamar la atención de los muggles) para protegerse del aire fresco del atardecer. Al abrir la puerta, dio un respingo; la casera le miraba con su misma sonrisa socarrona, que esta vez que le dio escalofríos.

— ¿Está todo a gusto del señor? —preguntó con cierto deje burlón, dejando escapar una risilla; miró hacia adentro con gesto teatral—Me ha parecido oír gritos…

Percy la acompañó riendo sarcásticamente. Supuso que lo mejor era seguirle el juego.

— Francamente, señora Spenser, no puedo quejarme… —dijo, colocándose mejor las gafas— La cama parece cómoda, la despensa muy espaciosa y el estudio es francamente perfecto para lo que necesito, pero verá, en la cajonera hay…

— Que tenga un buen día —le interrumpió la casera alegremente, y le cerró la puerta en las narices.

Percy oyó risitas ahogadas a medida que se alejaba. Ya no tenía ganas de salir.

NOTA:
Aunque este fanfic es algo independiente de mis otros fanfics inspirados en Hogwarts, he de contar con algunos personajes de ellos a los que les he cogido demasiado cariño para dejarlos fuera: es el caso de Courtney O’Connor, personaje que aparece en la historia de Anabel y que pertenece a mi mano derecha en cuanto a fanfiction: mi prima Pri. Otros irán surgiendo a medida que avance esta historia de Percy y su nueva vida.
Gracias por leerme.

Ficha: Anabel

2011-01-30T13:02:00.002Z

Anabel

Literatura.

Iniciado en: oficialmente, junio de 2007.
Estado: en proceso.
Género: aventuras.
Clasificación: todos los públicos.

Basado en: el universo Harry Potter
Harry Potter (C) J.K. Rowling

Anabel Higshmith, hija de un squib y una muggle, empieza su educación mágica en Hogwarts. Allí hará grandes amigos y decidirá sobre su futuro en el mundo mágico. ¿Qué aventuras les esperan a ella y los suyos? ¿Cómo cambiará su vida la llegada de El Niño que Sobrevivió, más tarde El Elegido?

Creé a Anabel nada menos que en los últimos días de 2001. ¡Qué lejos queda! Por aquel entonces, era una Gryffindor y tenía una rata, aunque no duró demasiado en esa situación. "Abandoné" al personaje hasta que unos años después y visto que todo apuntaba a que su creadora, yo, era una Ravenclaw de pura cepa, la asigné a esa casa y le puse un cuervo de mascota... ¡Lo malo de que hayan pasado tantos años es que ya apenas recuerdo los detalles de todo esto! El nombre, eso sí: un simple seudónimo que utilicé una vez para un concurso de relatos mezclando los el nombre y el apellido de los personajes de dos películas.
No recuerdo ya cuándo decidí que sería del mismo curso de Percy; supongo que fue surgiendo al irme encariñando con el mediano de los Weasley...
Pensé también que sería muy entretenido e interesante imaginar cómo era la vida en Hogwarts antes de la llegada de Harry Potter, añadiendo de paso (inventadas, por supuesto) anécdotas de los hermanos mayores de Ron, especialmente Percy, y otros compañeros de curso, como Oliver Wood, y por supuesto, un desfile de profesores de Defensa Contra las Artes Oscuras...
Y al final se me ha ido totalmente de las manos, prolongando la historia de Anabel hasta el mismísimo final del canon... Y no sigo, porque hay spoilers, pero al poco que veais mi galería de DeviantArt sabréis a qué me refiero ;)
No puedo concluir estos comentarios sin darlas gracias a mis amigos y amigas, por prestarme sus personajes y de vez en cuando ayudarme con la historia. ¿Que qué personajes son? Eso lo iré diciendo en cada episodio, por supuesto.
Utilizaré siempre que pueda anéctodas del pasado que Rowling ha ido dejando caer en el canon, y siempre especificare aquellas que me haya inventado yo.
Y por supuesto, el mayor gracias se lo lleva Rowling, por haber creado este universo. Esto no pretende ser sino un tributo a su grandísima historia.

1- Una Noche de Luna Llena

2- Anabel Descubre que es una Bruja

3- En el Callejón Diagón

4- El Andén y el Expreso

5- Llegada a Hogwarts

6- El Inicio de las Clases

La Emperatriz y la Reina, 5

2011-01-30T12:46:00.000Z

-5-

El Doctor y Rose acompañaron a la criada a los aposentos del servicio. Por el camino, se tambaleó más de una vez y uno de los dos tenía que agarrarla. Una de las veces en que le tocó la mano, Rose se alarmó ante la frialdad de su piel, pese al tremendo calor que hacía.
— Os aseguro que no sé que me ocurre, señor... —dijo, sentada en un raído sillón, mientras Rose le daba una taza de humeante y reconfortante té— Normalmente soy muy fuerte. Ni siquiera he cogido un catarro en toda mi vida.
El Doctor se sentó a su lado en un pequeño taburete de terciopelo.
— Vamos, cuéntanos todo lo que recuerdes —le apremió.
La criada vaciló un momento.
—Con su permiso, señor… ¿quiénes sois?
— Unos amigos del Emperador —respondió él con una enigmática sonrisa.
La asustadiza muchacha no parecía muy dispuesta a contar nada, pero la mirada dulce de Rose le bastó para convencerla. La joven la cogió de las manos y se las apretó con fuerza.
— Estamos aquí para ayudarte. No tengas miedo.
La doncella se llamaba Nicole, y llevaba en el servicio de palacio desde hacía apenas un año, bastante poco, según decía, si se comparaba con sus compañeras.
— Estaba llevando toallas limpias para el baño de su Excelencia cuando me crucé con una compañera —continuó contando—. Parecía ocurrirle algo, porque andaba tambaleándose. Supongo que fue entonces… cuando me desmayé. Lo siguiente fue el frío, y… la sensación de vacío. Me desperté, helada y muy débil, en el linde del bosque, en plena noche. Uno de los guardias estaba conmigo y me llevó hasta el palacio. El doctor Wiedeman me dijo que padecía un gran agotamiento, probablemente debido al miedo y el nerviosismo, por culpa de los ataques que estamos sufriendo las doncellas.
El Doctor no apartaba la mirada de la joven mientras ésta hablaba. Rose sabía que, en lo que escuchaba, su mente estaba intentando atar cabos, pero la expresión de su rostro le decía que no lo estaba consiguiendo.
— Cuando me pude levantar de la cama ayer mismo, y empezar más o menos con mi vida normal, me enteré de que esa compañera con la que me crucé aquel día había muerto. Y esta mañana murió otra…
— Emily —dijo Rose con tristeza.
Nicole asintió.
— Dicen que es una especie de epidemia, y seguramente a mí también me afectó, en cierto modo. En ese caso, debo dar gracias al Señor por seguir viva —sonrió amargamente y dio un sorbo al té; su mirada se ensombreció un instante, clavándose en las volutas de humo—. Eso es todo lo que le conté a ellos, pero… Hay algo más, Doctor… hay algo que no le he contado a Stonenberg, ni al doctor Wiedeman... porque sé que pensarán que estoy loca... y me echarán… y este es todo el trabajo que tengo. Mis padres son muy pobres y dependen del dinero que les mando cada mes.
Rose la reconfortó frotándole el brazo con cariño, mientras la mirada del Doctor se hacía más aguda y atenta.
— Puedes confiar en el Doctor, Nicole. Dinos, ¿qué es?
— El día en que vi a mi compañera en el pasillo, vi una luz antes de desmayarme... una extraña luz violeta que me cegó —su voz se convirtió en un tembloroso susurro—. Pero lo más extraño de todo es que… juraría que salió de dentro de ella.
El Doctor se acomodó en el taburete.
— ¿Una luz?
Ella asintió y siguió hablando, intentando mantenerse calmada.
— Y todavía hay algo más. Apenas recuerdo nada, yo… sólo sé que oía voces, voces en mi cabeza… Hay una palabra que recuerdo con insistencia, una especie de idea fija. Sólo una palabra.
— ¿Qué palabra, Nicole? —le preguntó el Doctor en voz baja, expectante.
La doncella tardó un instante en responder.
— Reina —levantó la mirada hacia el Doctor—. No sé qué significa.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

— Esto es lo que yo llamo un buen misterio —dijo el Doctor mientras se colocaba mejor la pajarita, medio asomado al espejo de pie en el dormitorio de Rose. Ella había insistido en que se pusiera algo un poco más elegante para el almuerzo, aunque para el Doctor el concepto de elegancia consistiera en un esmoquin del siglo XX que había ido a buscar a la TARDIS. A ella le habían prestado un vestido de una de las damas de compañía de la emperatriz; era sobrio, pero bastaba, y por suerte era de su talla, aunque nunca lograría acostumbrarse a aquel maldito corsé.
— ¿Qué crees que está ocurriendo? —preguntó ella mientras se retocaba el pelo, aprovechando para hablar del tema porque la mayoría de palacio ya había acudido al comedor. Y además, así tampoco habría nadie que pudiera empezar habladurías extrañas por tener compañía masculina en su dormitorio.
El Doctor resopló, cruzándose de brazos.
— Ni idea. Todavía no tengo ni idea. Espero que podamos sacar algo en claro en el banquete.
— Al que, por cierto, estamos llegando tarde —dijo ella con sarcasmo, levantándose del tocador.
— Llegar un poquitito tarde es signo de buena educación, mi querida Rose —comentó él con su mejor voz de listillo.
— No en mi país, te recuerdo que soy británica —dijo ella con una pícara sonrisa.
Por si alguna doncella deseosa de cotilleos estuviera por ahí cerca dispuesta a empezar con las habladurías incómodas, el Doctor prefirió bajar primero él solo. Rose le siguió cinco minutos después. Cuando llegó al comedor, los emperadores aún no habían llegado. La enorme mesa ya estaba casi rebosante de invitados y le costó un poco encontrar al Doctor, al que vio sentado a la derecha de la mesa... y, justo frente a él, estaba Stonenberg. La joven hizo rodar los ojos; aquel hombre lograba ponerla realmente nerviosa. Un mayordomo la interceptó con amabilidad y la sentó justo al lado del Doctor, por suerte; supuso que esto había sido planeado por él mismo por la forma en que le sonrió cuando tomó asiento. Los hombres del Emperador estaban también allí, al lado de Stonenberg; Rose reconoció al joven del pelo rojizo y lacio, que parecía inmerso en alguna meditación que le mantenía ensimismado, y al hombre del bigote de morsa, Brower. Los emblemas de sus trajes destellaban cuando se movían.
— Estáis preciosa, Dama Rose —le dijo Stonenberg apenas tomó asiento, sin darle ni tiempo a saludar.
Ella sonrió cortésmente, pero no se atrevió a decir nada. Seguro que le habría besado de nuevo la mano si no hubiera estado la mesa de por medio y esta fuera tan grande que les separaba una distancia considerable.
— Parece que hemos llegado justo a tiempo —le susurró Rose al Doctor, que parecía muy interesado en el contenido inexistente de su copa de cristal, o quizá en la copa en sí—. Menos mal, no me hubiera gustado dar una primera impresión tan descortés…
De repente, una voz potente acalló los murmullos de los invitados.
— Sus Excelencias, los Emperadores de Austria.
— Y tan justo a tiempo —susurró el Doctor, sonriente, dejando la copa en la mesa.
El mayordomo se apartó, y los Emperadores aparecieron por la puerta con las manos cogidas en alto, con gran ceremonia.
Lo primero que pensó Rose cuando la vio fue que en algo si habían acertado las películas: en su belleza. El rostro de la Emperatriz Sissi era imponente, decidido, y a la vez, femenino y sensible. Tenía flores en el pelo, que llevaba trenzado en un semirecogido perfecto. Los rizos castaños le caían por la nuca, hermosos y brillantes. Avanzaba hacia la mesa con tanta elegancia que era casi como si flotase, como si sus pies ni siquiera rozasen el suelo. De su brazo iba el Emperador Francisco José, pulcramente vestido con su traje lleno de galones. Los dos saludaban con la cabeza a quienes iban posando su mirada en ellos.
Un mayordomo los acompañó justo hasta el centro de la mesa, con tanta suerte que los iban a sentar muy cerca de donde se encontraban. Rose supo que el Doctor había elegido aquel sitio a propósito (o convencido a alguien para que se lo dieran). El Doctor le hizo un gesto a Rose y los dos se levantaron. El Emperador Francisco José se acercó a ellos con una sonrisa, todavía de mano de su esposa, para hacer las presentaciones pertinentes. Tanto el Emperador como su esposa parecieron sorprenderse ante el “extraño” atuendo del Doctor, pero no dijeron nada.
— Querida, te presento al doctor Smith, el inminente médico que nos han mandado desde Inglaterra. Su acompañante es la Dama Rose. Es su… —dudó un momento— ayudante.
El Doctor le besó la mano a la Emperatriz, mientras que el Emperador hizo lo propio con Rose. Ella, por su parte, le hizo una ligera reverencia a la deslumbrante Sissi.
— Su excelencia, es todo un honor… —dijo ella, sintiéndose muy torpe y nerviosa.
Hechas las presentaciones, todos se sentaron a esperar la comida.
Sissi irradiaba realeza, sofisticación y un arrollador saber estar, incluso si Rose sabía por las películas que la vida del palacio no era su favorita. Tendría que preguntarle al Doctor si aquello también era cosa del cine… luego se estremeció de emoción al pensar que podría comprobarlo por ella misma si se quedaban allí el tiempo suficiente. Recordó que el Doctor le había dicho que en aquel momento la Emperatriz tenía su misma edad, y Rose sintió un ramalazo de admiración y al mismo tiempo de compasión. No se imaginaba a sí misma siendo la esposa y mano derecha del dirigente de todo un Imperio, a una edad donde apenas estaba empezando a descubrir el mundo de los adultos. La suave voz de la Emperatriz la sacó de sus pensamientos.
— Será un gran honor que pudieran acudir al baile que celebraremos dentro de dos noches. ¿Sabe bailar, Dama Rose?
La joven sonrió con vacilación.
— Creo que puedo intentarlo, su Excelencia… —bajó la cabeza, algo avergonzada; se sintió muy torpe al responder eso.
A Sissi, sin embargo, pareció divertirla su respuesta.
— Supongo que eso es un sí. Alguna de mis damas de compañía podría ayudaros a mejorar vuestros pasos, si así lo deseáis.
Las chicas le dedicaron una afable sonrisa y asintieron con la cabeza. Rose sonrió tímidamente por toda respuesta. Su madre no iba a creérselo: iba a recibir clases de baile de manos de las damas de compañía de la Emperatriz Sissi. Seguro que le pediría que le enseñara algunos pasos.
— Si van a pasar unos días con nosotros, lo más normal es que actuemos como unos buenos anfitriones —anunció el Emperador—. Alguien deberá mostraros nuestro palacio e instalaciones. Creo que ya habéis visto parte de los jardines, pero aun queda mucho que ver.
Para desgracia de Rose, el que habló fue Stonenberg.
— Su excelencia, para mí sería un honor mostrarle a la Dama Rose el palacio y sus alrededores.
El Doctor, con la cara apoyada en una mano en actitud relajada y jugueteando con su copa, carraspeó. Stonenberg pareció darse por aludido y les miró a todos con un gesto que parecía el intento de una sonrisa.
— Y al doctor Smith, por supuesto…
Stonenberg le dedicó una mirada extraña, pero el Doctor lo encontraba tremendamente divertido y le dedicó una sonrisa traviesa.
Los platos no tardaron en llegar y todos disfrutaron de un excelente almuerzo. La mesa, que no era precisamente pequeña, se llenó del todo. Rose pensó que las comidas de Navidad de su madre al lado de aquello eran simples aperitivos. Vio que Sissi apenas comió unos bocados de carne especiada, pero que sin embargo dio buena cuenta y con sumo gusto del caldo de verduras. El postre consistió en numerosos platos, desde varios tipos de pudding, tartas de frutas y fruta fresca hasta pastelillos de moras y de limón. Rose estaba tan nerviosa y le apretaba tanto el corsé que apenas podía probar bocado, aunque la tarta de limón con nueces estaba deliciosa.
Concluido el postre, los Emperadores dieron por finalizada la comida, y todos se fueron retirando. Rose se sintió un poco cohibida cuando la Emperatriz se acercó directamente a ella antes de abandonar el enorme comedor.
— Dama Rose, si no tenéis inconveniente, mandaré a mis doncellas mañana mismo a vuestros aposentos, después del desayuno. Espero que en un par de horas podáis aprender algunos pasos con los que podáis deleitarnos mañana por la noche.
— Será un honor, su Excelencia —le dijo Rose con una reverencia y una gran sonrisa. El Doctor la miraba, divertido, y el brillo no desapareció de sus ojos cuando los Emperadores abandonaron la sala. Se había imaginado a Rose bailando un vals con un traje tan hermoso que podía rivalizar con los de Sissi, y de repente se había sentido ingenuamente feliz. Rose tuvo que preguntarle qué le pasaba cuando salieron de la sala, rumbo al vestíbulo.
— Estaba pensando… —por supuesto no iba a decírselo, así que cambió de tema—. He intentado atar cabos durante el almuerzo, y excepto por el joven guardia que parecía estar pensando en las musarañas, no he visto nada raro. Algo me dice que es nuevo y no termina de encajar, pobrecillo. Bueno, a lo que iba… mañana después de tus “lecciones de baile” podríamos aprovechar que el señor Babea-manos, digo… Stonenberg, nos va a hacer de guía para tratar de averiguar cosas. Quizá podría… —se detuvo un momento, buscando las palabras, como si lo que fuera a decir no le gustara pero no tuviera más remedio que decirlo— dejaros solos un rato.
— ¿Me estás usando como cebo, señor Poirot?— parecía ofendida, pero de una forma casi cómica.
— Hombre, hay que ser listo y aprovechar las circunstancias —dijo el Doctor, más despreocupado—. No disponemos de demasiado tiempo y creo que tú le gustas más que yo...
Rose rió.
— Por cierto, me gusta mucho más Holmes que Poirot.
Ella le dio un manotazo, divertida.

Actualizando

2011-01-30T12:19:00.002Z

Muy buenas, lectores.

Me he dado cuenta de algunas meteduras de pata muy tontas y otras cosas, y estoy retocando algunos episodios, así como actualizando La Emperatriz y la Reina.

¡A cuidarse y que os guste!

Anabel, episodio 6

2010-11-29T09:33:00.004Z

Pido perdón por lo mal distribuido de los párrafos, pero esto hace lo que le da la gana... lo arreglaré cuando tenga más tiempo...

El Inicio de las Clases

Anabel despertó en medio de una enorme tranquilidad. Intentó recordar qué había soñado esa noche, como hacía siempre, pero en su cabeza sólo veía cientos de niños, velas flotando y una ceremonia de selección con un sombrero que hablaba y un mago bonachón de barba blanca que reía... Le pareció que todo había sido un sueño, hasta que vio las cortinas azul medianoche que rodeaban su cama y el tímido rayo de sol todavía débil que entraba por el ventanuco de piedra.

Se incorporó con una sonrisa y corrió del todo las cortinas para mirar alrededor. Ninguna de sus compañeras había despertado todavía; Anabel oía su tranquila respiración y el murmullo ocasional e ininteligible de alguna que se agitaba en sueños (por el marcado acento, supo que era Brena).

Anabel se aseó, se vistió y encima de la ropa se puso la túnica negra, ribeteada del azul de Ravenclaw en las mangas, los bajos y la capucha. Se estaba mirando al espejo de pie arreglando su rebelde pelo en una cola de caballo baja cuando oyó un bostezo a sus espaldas.

- Buenos días, Anabel… -era Brena- Ah, qué bien he dormido…

- Buenos días –respondió Anabel con una sonrisa.

La soñolienta niña utilizó el mismo espejo donde Anabel se estaba mirando para arreglarse un poco el pelo; luego torció el gesto y fue a vestirse.

- Tengo un hambre atroz, ¿tú no? –la oyó decir- Espero que tengan tortitas.

Anabel asintió, sin darse cuenta de que la adormilada niña no la estaba viendo. Regina y Penélope empezaron a hacer sus camas cuando estas se hicieron solas de repente; como si fuera lo más normal del mundo, ignoraron este hecho y se unieron a la conversación.

- ¿Será el desayuno tan abundante como lo fue la cena anoche? –preguntó Regina.

- Somos casi doscientos alumnos, seguro que al menos habrá variedad –dijo Penélope.

Todas rieron.

Anabel bajó a la sala común. Allí ya estaban la mitad de los alumnos, los mayores sobre todo; charlando en el sofá reconoció a Terrance Chesterton y Cormac McAllan. Su prima lejana Amanda y Aidan Flaherty estaban en la puerta. Ella le colocó mejor la chapa de Prefecto que relucía en su túnica y luego se besaron con ternura. Bonnie bajó en ese momento las escaleras tambaleándose de sueño; Regina y Penélope iban justo detrás.

- ¿Todos listos? –anunció Aidan mientras Brena bajaba corriendo las escaleras.

Por el camino, el Prefecto les iba explicando algunas cosas a tener en cuenta sobre el castillo. Eran tantas que Anabel estaba segura de que no iba a recordar ni la mitad, hasta que se moviera una escalera y le viniera a la cabeza que ya les habían avisado de ello, o estuviera a punto de caerse al pisar un hueco vacío entre escalón y escalón. Aidan les dijo que había nada menos que 142 escaleras en todo el castillo, y que aparte de cambiar de dirección a su gusto o hacer desaparecer escalones, algunas de ellas iban a un sitio diferente los viernes. Anabel dio un sobresalto al oír que Henry gritaba un poco más abajo, donde vio al grupo de Hufflepuff entrando ya al comedor. Tras ellos había unas cosas plateadas con forma humana que flotaban, charlando.

- ¡Fantasmas!

- Sí, el castillo está lleno –dijo una voz a su espalda. Era Percy. Gryffindor, que habitaba en la otra torre, les había alcanzado en el descansillo- No hacen nada, no te asustes. Algunos son un poco pesados, pero la mayoría son inofensivos… ¿No lo leíste en Historia de Hogwarts?

- Bueno, en el libro no ponía que saludaran a los alumnos por las mañanas –respondió Anabel, sonrojándose. Entonces vio a Courtney, levantando una mano para saludarla; la chica sorteó a sus compañeros para ir con ella.

- ¡Hola, Anabel! ¿Qué tal tu primera noche?

Las dos charlaron sobre sus primeras impresiones de camino al comedor, con Percy y Brena entrometiéndose de cuando en cuando. Cuando ya estaban llegando, en un cuadro, un mago se quitó el sombrero a modo de saludo. Anabel le sonrió. Otro le dijo que llevaba la túnica un poco torcida y Anabel se apresuró a colocársela, apurada.

- ¡Elegancia ante todo, señorita! -le oyó decir mientras bajaba las escaleras, sonrojada- Esta juventud…

- Menos mal que hoy Peeves nos ha dejado en paz –oyó que le decía Aidan a Amanda.

Anabel pestañeó.

- No quieras encontrarte con Peeves –le dijo Percy como respuesta, con un resoplido; debió leer en su cara que se preguntaba quién era, porque continuó:- Mi hermano Bill dice que es un poltergeist, uno especialmente travieso. Espero que no nos moleste demasiado.

Por suerte para ellos, Peeves no apareció, pero sí todos los demás. Cuando entraron al comedor, decenas de fantasmas estaban flotando entre el alumnado. Uno especialmente gordo con rostro bonachón y vestido con humildes ropas de fraile reía encantado.

- ¡Bienvenidos, niños! ¡Bienvenidos a Hogwarts! Sentimos mucho no haber estado anoche, en la cena…

Anabel aprendió por la prima de Courtney que cada casa de Hogwarts tenía su propio fantasma. El de Gryffindor era Sir Nicholas de Mimsy, pero le llamaban Nick-Casi-Decapitado; el de Slytherin era el Barón Sanguinario (Anabel lo vio flotando cerca de Sir Nicholas; al ver el manchón plateado de su pecho, torció el gesto) y el de Hufflepuff, el que les había recibido con tanta efusividad, era el Fraile Gordo. El de su casa era la Dama Gris. La fantasma se acercó a ellos para saludar a los nuevos alumnos con un solemne gesto de la cabeza. Su rostro era realmente hermoso, pero lleno de una profunda melancolía. Anabel no pudo evitar pensar que debió de ocurrirle algo muy triste antes de morir. Cuando le preguntó a la Prefecta, le dijo que nadie lo sabía.

Anabel oyó un grito ahogado, proveniente de la mesa de Gryffindor. Se giró y vio que el fantasma de la gorguera, el tal Nick Casi-Decapitado, hacía colgar su cabeza hacia un lado, como si fuera la tapa de una caja con bisagras. Contuvo una exclamación por la impresión; ahora entendía por qué tenía ese nombre.

- Qué muerte tan horrible debió de ser la suya - dijo Cormac, pálido.

Amanda se dirigió a la fantasma de Ravenclaw, que ya se alejaba.

- Dama Gris… Todos los años os vemos en la cena, ¿qué os pasó anoche?

- Oh… Me temo que Peeves estaba especialmente guerrero anoche. Digamos que le gastó una broma demasiado pesada al Barón, y el castigo era demasiado bueno para perdérselo… —para sorpresa de Anabel, la fantasma rió con timidez— Seguramente no aparezca en unos días.

— Es bueno saberlo —dijo Aidan— Es especialmente pesadito…

Por lo que decían todos de él, Anabel cada vez tenía menos ganas de conocer al poltergeist.

Pero esos no iban a ser los únicos fantasmas que verían ese día. Después del desayuno, Anabel contuvo una exclamación de asombro cuando entraron a la primera clase, la de Historia de la Magia, en el cuarto piso, y en lugar de un profesor de carne y hueso vio a un fantasma que en vida debió de ser muy viejo. Tenía un más que notable aspecto de despistado. Buscó a sus amigos con la mirada, ansiosa de intercambiar impresiones.

- Mi hermano Bill me dijo que un día se quedó dormido en la sala de profesores, y que cuando apareció en el aula ya era un fantasma –explicó Percy tranquilamente.

- Qué vida tan monótona debía llevar el pobre, que ni se dio cuenta de que se había muerto –dijo Oliver, meneando la cabeza con aire grave.

Pronto se dieron cuenta de que la clase tenía pinta de ser la más tediosa del año. El profesor Binns hablaba tan lentamente que daba sueño, y tan bajito que apenas podían oírle, como si se limitara a hablar consigo mismo. Anabel apuntaba todo lo que decía el fantasma, hasta que con la monotonía ella misma empezó a sentirse soñolienta. Perdió el hilo del motivo por el que se creó una Confederación de Magos en un año que ni al profesor Binns le quedaba claro, pues lo cambiaba cada vez que lo nombraba (la tiza escribía sola y las letras se borraban y volvían a escribirse con cada nueva fecha). Percy, sin embargo, asentía a todo y apuntaba frenéticamente; Courtney tampoco se quedaba atrás. Oliver se había dormido directamente sobre el pergamino.

Al salir de la clase se encontraron con los de segundo año de Slytherin, quienes salían de Encantamientos junto a Hufflepuff. Pronto se había formado un grupo muy numeroso de gente en el pasillo; Anabel se quedó bastante atrás con Brena. Oyó que más adelante se producía un encontronazo de dos personas y le llegó la solemne voz de Percy, pidiendo disculpas. La siguiente voz fue la que menos le hubiera gustado oír.

— Mira por donde vas, cuatro ojos…

La gente empezó a diseminarse. En el centro del pasillo, Marcus Flint miraba con desdén a Percy, quien, todo educación, se acercó al enorme muchacho. Sus libros, no muy bien cuidados pese a lo pronto que era, estaban desparramados por el suelo.

— Lo siento, este pasillo es muy estrecho para tanta gente. Deja que te ayude…

Empezó a meter los libros en la mochila del Slytherin, quien, incrédulo, la tiró de nuevo al suelo en cuanto se la dio en mano. Un grupito de Slytherin se formó enseguida a su alrededor, curiosos, incluyendo a algunos de primer año que se dirigían a su clase. Alastor, el que tenía un hermano gemelo en Gryffindor, torció el gesto mientras se alejaba. Edgar, el extraño chico del pelo lacio, estaba a un lado leyendo un libro a un lado del pasillo, como si no fuera nada con él.

Flint, como si estuviera orgulloso de tener público, se irguió amenazante, con aquella sonrisa burlona que daba ganas de abofetearle.

— Veo que no te sirven para nada, así que no pasa nada si te las quito, ¿verdad?

Percy intentó esquivarlo, pero Flint fue más rápido. Le quitó las gafas de un tirón y subió el brazo, alejándolas. Percy era bastante alto para su edad, pero nada podía hacer para alcanzarlas. Hinchó el pecho, manteniendo las formas, y lo intentó de nuevo, pero solo logró arrancar risas de entre algunos Slytherin.

Brena ya estaba cerrando los puños murmurando algo en alemán cuando el hermano mayor de Percy, Bill, apareció tras ellos, los brazos en jarras y la cabeza bien alta. El grupo de Slytherin enmudeció.

— Flint. Devuélvele las gafas.

El matón sonrió, burlón, sin apartar la mirada del Prefecto, pero obedeció. Luego se marchó acompañado de las risillas y murmullos. Edgar, sin embargo, miró hacia Percy como si lo sintiera y no tardó en unirse a su grupo para ir a clase. Bill le revolvió el pelo a su hermano con cariño y se agachó a su lado para tenerle bien cerca.

— ¿Estás bien?

— Claro que sí —dijo Percy, algo herido en su orgullo, colocándose bien las gafas tras asegurarse de que estaban intactas.

— Es mejor que evites a ese bruto, no vale la pena, Perce —le aconsejó— Deja que nos encarguemos los Prefectos.

Les guiñó un ojo a las chicas y se fue.

— Insisto, Percy, tu hermano es muy guapo —dijo Brena mientras le veía alejarse.

Pasado el susto, los dos grupos se fueron a clase de Transformaciones. McGonagall, la profesora que les había dado la bienvenida, ya les esperaba en el centro de la clase. La expresión de su rostro era la misma que tenía la noche anterior, ante las puertas del castillo. Esperó a que todos se sentaran y les habló.

—En mi clase, si trabajáis duro y con paciencia, obtendréis grandes resultados pronto. Advierto que a todo aquel que pierda el tiempo, no le será permitido volver a mi clase. No digáis luego que no estabais advertidos… —a Anabel no le pareció un comienzo nada halagüeño, pero pronto el rostro de McGonaggall pareció distenderse un poco— Transformaciones no es una disciplina nada sencilla. Es una de las magias más complicadas, y peligrosas, que vais a aprender en Hogwarts. Pero también la más fascinante…

Con un giro de su varita, transformó la pizarra que había al lado de su mesa en un enorme girasol. Toda la clase contuvo una exclamación.

Después de devolver la pizarra a su forma original y de explicar algunas cosas en ella, le dio a cada uno una cerilla y les dijo que intentaran transformarla en un alfiler.

Anabel se concentró, apuntó con la varita a la cerilla, respiró hondo y murmuró el hechizo; la cerilla tembló un instante, pero no pasó nada. Lo volvió a intentar, y tampoco pasó nada. Insistió un par de veces más hasta que, ante sus ojos, la madera se tornó brillante y grisácea. Pero la cabeza de fósforo seguía siendo de eso, de fósforo. Por mucho que lo intentó, no pudo seguir cambiándola. Pensó que aquella cerilla ya era inservible, pues al intentar encenderla el metal enseguida se pondría al rojo. Qué cosa más inútil, una cerilla de metal…

- No está tan mal para empezar, señorita Highsmith –la consoló McGonagall. Hizo desaparecer la cerilla metálica y aparecer otra para que volviera a intentarlo, ante la atónita mirada de la niña.

Tras una hora de intentos, al final Percy logró hacer transformar la cerilla en un alfiler perfecto, aunque la cabeza todavía olía un poco a azufre. Al menos fue el mejor de la clase y se llevó la felicitación de McGonagall; el niño hinchó el pecho, orgulloso.

El resto de la semana pasó muy deprisa. La clase de Encantamientos, que compartían con Hufflepuff, demostró ser igual de fascinante que Transformaciones, e igualmente difícil. El profesor era Filius Flitwick, un mago de rostro bonachón tan bajito que tenía que subirse sobre una pila de libros para dar clase. Un par de días los dos grupos tuvieron Astronomía, con el inconveniente de que para observar el cielo la clase se daba bien entrada la noche. Anabel no se quejó: las estrellas eran simplemente maravillosas. Al día siguiente la mitad de los alumnos se durmió en Historia de la Magia.

Cuando le tocó el turno a la primera clase de Defensa Contra las Artes Oscuras, en el aula se encontraron a la profesora McGonagall, que les comunicó que no iban a tener clase hasta la semana siguiente por un inconveniente de última hora. Anabel oyó a un alumno de Hufflepuff decir algo de que ese puesto estaba maldito, pero prefirió no preguntar.

Finalmente llegó el viernes, el final de esa primera semana de clases en Hogwarts, y todos acusaban ya el cansancio.

- ¿Cuál es nuestra primera clase de hoy? -preguntó Cormac un pelín despistado, con un bostezo. Estaban en la Sala Común preparándose para bajar a desayunar. Los Prefectos vigilaban en la puerta.

- Pociones, con Gryffindor, creo -dijo Adam-. No es que Gryffindor nos de clases de pociones, quiero decir que compartimos clase con ellos -sonrió resignado ante su intento fallido de hacer un chiste-. Da igual. El profesor es Snape.

Anabel hizo un divertido gesto con las cejas y los labios, como siempre que le decían algo interesante.

- ¡Lo sé!, mi hermano me ha hablado de él. Dicen que es… un pelín peculiar, ¿no?

Brena se encogió de hombros.

- Seguro que no será para tanto.

Por suerte, no se perdieron demasiado al bajar hacia las mazmorras, lugar donde se daba la clase. Todavía faltaban algunos alumnos de Gryffindor, que fueron llegando quejándose de las malditas escaleras.

El último que les alcanzó fue Delia, que llegó resoplando.

- Me ha faltado poco para llegar tarde. Es verdad eso de que algunas llevan a un lugar diferente los viernes…

Cuando finalmente llegaron a las mazmorras, Anabel se preguntó cómo podían dar clase en un lugar tan lúgubre como aquel. Ya le valía acostumbrarse, de todas formas. Tomó sitio junto a Brena a un lado de la clase; decenas de frascos, llenos de cosas flotando que Anabel prefería no conocer, les rodeaban en las estanterías. Courtney, que compartía mesa con Eithne, la saludó desde el otro lado. Justo en la mesa de atrás Percy esperaba impacientemente, bien sentado, mientras Oliver se entretenía peinando su pluma.

Los interrumpió un portazo. Snape había aparecido, y cuan mismo llegó se plantó en medio de la clase, donde podía verlos a todos.

― Esta es la clase de pociones, así que no esperen usar las varitas en esta clase, las quiero guardadas, a cualquiera que vea con la varita en la mano, perderá puntos para su casa y ganará un castigo, lo advierto ―se cruzó de brazos, cogiendo los pliegues de su larga túnica―. Muchos de ustedes ni siquiera considerarán esto magia, pero les aconsejo que cambien de idea, pues una poción bien realizada dará como resultado incluso burlar a la propia muerte― miró a todos los alumnos, con cara de estar dudando mucho que aquellos imberbes supiesen la importancia de la asignatura. ― Creo que primero haré una pregunta general ―señaló a la pizarra, donde apareció escrito "Filtro de los muertos en vida"―. ¿Alguien sabría decirme cuál es la poción que contrarresta a este filtro? ― preguntó en general. Nadie parecía dispuesto a responder.

― Bonnie me dijo antes cuando nos vestíamos que su hermano le ha dicho que todos los años empieza las clases igual, bueno, quizá cambie la poción por la que pregunta ― le dijo Brena a Anabel en voz baja.

Snape se dio cuenta.

― ¿Alguna pregunta, señorita…?

―Wagner ―dijo la niña con una sonrisa― No señor, sólo le comentaba una cosa a mi compañera―concluyó, muy tranquila.

― ¿Cree que este es momento para comentarle cosas a los compañeros?

Brena se encogió de hombros.

― Supongo que no.

― Bueno, ¿no responde nadie? ―dijo Snape, mirando a la clase en general e ignorando a Brena.

Anabel levantó levemente la mano, tímida. Miró a Percy; había levantado él también la mano, casi a la misma vez que ella. El profesor finalmente la señaló a ella para responder.

― ¿Puede ser la poción Wiggenweld? ―dijo― Un joven mago se cubrió los labios con poción Wiggenweld para besar a una princesa que tenía en su sangre el Filtro de los Muertos… ―enrojeció de repente al ver la cara inexpresiva de Snape― Mi hermano... me contaba ese cuento...

A la respuesta de la chica siguió un silencio más incómodo que cualquier posible murmullo. Anabel no pudo evitar sonreír. Jamás pensó que un cuento que le contaban de pequeña pudiera ser real.

Snape negó con la cabeza ante la información no requerida.
― Correcto, señorita Highsmith, pero a la próxima vez ahórrese los detalles familiares... ―pareció dudar un momento si recompensarla― Cinco puntos para Ravenclaw ―dijo finalmente―. Bien, la de hoy es una poción relativamente sencilla, así que copien la lista de ingredientes y formen parejas, para comenzar a trabajar. Prefiero ver cómo os desenvolvéis con la práctica antes de inflaros a clases teóricas… Uno de los dos del equipo que venga a por los ingredientes del armario. Procuren no equivocarse. Al final de la clase quiero una muestra de la poción, la puntuaré― y abrió el armario, repleto de cientos de frasquitos etiquetados. Los alumnos se fueron acercando, algunos en parejas y otros solos. Brena cogió algunos ingredientes, pero Anabel se quedó plantada como una pasmarota delante de la mesa, mirando al montón de botellitas, frascos y paquetitos con expresión de asombro e interés.

― ¿Acaso espera que los frascos salgan del armario por si mismos, señorita Highsmith? ―le preguntó Snape de repente levantando una ceja, sacándola de su tonto ensimismamiento.

― Perdone, profesor ―dijo ella algo nerviosa―. Solo quería ser educada y esperar a que me diera su permiso…

El profesor asintió. Anabel carraspeó, nerviosa, y se plantó delante del armario.

― Con su permiso...

Cogió los frascos que correspondían y volvió a su sitio. Allí suspiro como si acabara de salir de una lucha sin cuartel.

― Señorita Highsmith, ¿está segura de poder hacer esa poción... sin ortiga? ― mantuvo el pequeño frasquito entre las yemas de sus dedos índice y pulgar, bien a la vista― Si no quiere que le quite los puntos que le he dado, no vuelva a despistarse.

Azorada y muy avergonzada, la chica se acercó de nuevo al profesor, cogió el frasco murmurando algo así como un "gracias" ronco y volvió a su mesa. Brena ya estaba colocando las raíces sobre la mesa.

― Ve encendiendo tú el fuego, Anabel ―dijo con un extraño gesto en la cara―. Yo iré cortando las raíces.

Anabel prendió un suave fuego debajo del caldero, para que no se calentara demasiado en lo que terminaban con los ingredientes. De pronto se quedó estupefacta.

― Un momento... me ha llamado Highsmith ya tres veces… ¿Cómo es que sabe mi nombre, si no ha pasado lista? ―se dijo por lo bajo.

― ¿Decías algo, Anabel?

― No, no es nada…

La niña miraba al profesor alternativamente, mientras cortaba con cuidado su parte de los ingredientes. Finalmente clavó la mirada en él, pero la apartó enseguida. ¿Cómo lo habrá sabido? rondaba por su cabeza una y otra vez. Por una parte deseaba que la mirara, que hasta fuera capaz de leerle el pensamiento con esos ojos tan oscuros y penetrantes (después de todo, ¿no había magos que podían leer la mente?). Pero por otro lado... no le haría mucha gracia que la mirara...

Pululando por la clase, Snape ya había reñido a un par de alumnos que estaban cortando mal los ingredientes, o que habían puesto demasiada cantidad... Miró a Cormac, que aún estaba intentando encender el fuego de debajo de su caldero; lo encendió por él y siguió caminando. Sin embargo, lo que hizo con un Gryffindor al que tampoco le salía (el chico del pelo ondulado y largo, Nate, creía Anabel que se llamaba) fue pasar de largo.

Mientras empezaba a verter los ingredientes en el caldero, la niña se moría por preguntarle cómo sabía su nombre sin haber pasado lista… y no se atrevía a levantar la mano por temor a otra de sus contestaciones. Y de repente, Snape se acercó a su mesa.

― ¿Alguna duda? ―preguntó, dirigiendo durante un segundo la mirada hacia Brena.

― No, profesor... ―comenzó Anabel; tragó saliva― Bueno... Sí... Me llenó de curiosidad, si aún no ha pasado lista, que supiera mi nombre. Solo eso.

Bajó la mirada, más nerviosa y abochornada que nunca.

― Su hermano, Arthur Highsmith, también tuvo clase conmigo y al ver su nombre en la lista esta mañana, no fue muy complicado adivinar quién era, dado al parecido ― parpadeó sin poner expresión alguna en su rostro, entonces levantó las cejas. ― Gafas, pelo negro, cara de querer saberlo todo y siempre deseando contestar a las preguntas en primer lugar para demostrar que lo sabe. ¿Responde eso a su pregunta?

― Claro, profesor ―dijo, pensando si lo último había sido un cumplido o todo lo contrario, pero enseguida borró la sonrisa de su cara. Aquel hombre poseía cierta capacidad innata para intimidad a la gente― Gracias…

Como si eso se lo hubiera recordado, Snape pasó lista en cuanto volvió a su mesa. Cuando pasaba la de Ravenclaw se saltó su nombre y el de Brena, pues ya tenía claro que estaban allí; aun así Brena se quejó de que no la había nombrado. Anabel tuvo que contener la risa, a Snape parecía que no le hacía ninguna gracia y no le apetecía provocarle. Cuando le tocó a los de Gryffindor, le dedicó una mirada curiosa a Courtney en cuanto la nombró; Anabel hubiera jurado que intentaba sonreír. Y para su estupefacción, Courtney sí que sonrió. Percy era el último de la lista y Snape hizo un gesto irónico cuando le nombró.

― Le hubiera reconocido aun sin verle en la lista, señor Weasley. Ya es usted el tercer Weasley al que doy clase, e imagino que no será el último, ¿me equivoco?

Percy se sonrojó.

― No, señor.

― ¿Cuántos hermanos tienes, Percy? –le preguntó Oliver en voz baja, alzando una ceja.

La siguiente clase fue Herbología, con Hufflepuff. Cuando entraron, la señora Sprout estaba limpiando con magia los restos de la clase anterior. Ya era la tercera vez que tenían Herbología esa semana, y aunque la mayoría de las plantas y hongos ocasionales que manejaban eran bastante asquerosos, a Anabel le gustaba mucho.

Al salir de la última clase del día, Encantamientos (los viernes, los de primero tenían las tardes libres), Anabel encontró a sus amigos de Gryffindor en el vestíbulo, charlando, aunque le extrañó no ver a cierto pelirrojo presumiendo de sus logros del día.

- ¿Dónde está Percy? –le preguntó a Courtney.

- Ha tenido que ir a la enfermería –le dijo.

- ¿Y eso? ¿Qué le ha pasado?

- A ese matón de Slytherin, Flint, le pareció muy divertido tirarle un Hornklump —le explicó Eithne con cara de asco-. Se le quedó pegado a la cara y no había forma de quitárselo… Por supuesto la profesora Sprout lo castigó, pero ni así se le borraba la sonrisa burlona. Qué asco de tío…

- Si llego a estar yo allí se iba a enterar de lo que es un buen Hornklump en la cara, aunque yo se lo hubiera metido en otro sit…

- Ya te hemos entendido, Brena… -la interrumpió Penélope.

- Pero está bien, ¿no? -preguntó Anabel.

- Sí, creo que le dolió más por dentro que por fuera… -dijo Courtney.

Anabel no vio a Percy hasta el día siguiente (el chico no quería que nadie le viera), en el desayuno. Sólo tenía la cara ligeramente roja, pero dadas sus pecas apenas se le notaba. Removía sin ganas sus huevos revueltos. Sentada a su lado, Courtney le decía algo acaloradamente, entre susurros. De vez en cuando echaba una mirada furtiva a la mesa de Slytherin. Anabel supo que evitaban a Flint; aunque aún no había llegado, seguramente no quería que alguno de sus colegas se enterase.

- Tienes que plantarle cara, Percy, no puedes dejar que te trate de esa forma, lo sabes —le decía la chica antes de reparar en la presencia de Anabel y compañía.

Brena no tardó en unirse a la conversación.

- Ese maldito schweingesicht… Qué se habrá creído… Me voy a mi mesa, que tengo hambre, pero no te vas a librar de mí: luego planearemos la forma de plantarle cara. ¿Verdad, Courtney?

La chica asintió. Cohibido, y bastante avergonzado, Percy metió la cara entre las manos.

Anabel se fue con Brena hasta su mesa, oyéndola murmurar todo tipo de improperios en su idioma. Allí se reunieron con Penélope y los demás y dieron buena cuenta de su desayuno. Anabel repitió zumo de calabaza; realmente necesitaba un fin de semana para descansar tras tantas y nuevas emociones, aunque tuvieran bastantes deberes: que aquella fuera la primera semana no era excusa para los profesores. Por suerte el día anterior había tenido toda la tarde para adelantar bastante trabajo.

- ¡Eh, que llega el correo! –anunció un alumno de Hufflepuff de repente.

Pronto, el techo del Gran Comedor se llenó de un revolotear de alas y decenas de lechuzas oscurecieron levemente el cielo mágico.

- ¡Mirad, es un cuervo! - dijo alguien.

Anabel se sintió un poco expuesta y notó que se sonrojaba. Moriarty descendió con un graznido hasta la mesa de Ravenclaw, ante la mirada asombrada de los chicos mayores. El ave se dejó caer en la mesa; llevaba un pergamino atado a la pata. Anabel lo acarició y le quitó con cuidado el hilo que sostenía la carta para poder quedársela. El cuervo le picó cariñosamente un dedo ante la mirada de desaprobación de Penélope y luego se posó en el respaldo de la silla con un leve agitar de alas. Emocionada, Anabel desenrolló el pergamino; al instante reconoció la cuidada letra de su hermano Arthur, tan parecida a la suya:

Querida Anabel:

Te escribo en nombre de todos; ya sabes que papá está muy ocupado y mamá se hace un lío escribiendo a pluma (ha terminado por decorar las cortinas del estudio con salpicaduras de tinta; han quedado preciosas).

Me alegra que todo te vaya tan bien. Por aquí las cosas siguen como siempre, que sólo hace cuatro días que te has ido, bicho…

¿Qué tal tus primeras clases? ¿Ya te ha explotado algo al intentar transformarlo? A mí me pasó en la segunda clase.

Besos,

Papá, mamá y Arthur.

PD- Dorian duerme en tu cama todas las noches. Ah, y vigila a tu plumífero monstruito. Cuando le saqué de su jaula para que te llevara la carta de vuelta, me picó un dedo.

- Qué escueto es tu hermano -dijo Brena.

Anabel sonrió tímidamente.

- Pero es el mejor hermano del mundo.

- Si ya le echas de menos y sólo llevas aquí un par de noches, vas a tener problemas, Anabel -le dijo Penélope bromeando, guiñándole un ojo.

Un graznido de Moriarty, que había estado todo el tiempo posado en la silla, las sobresaltó.

- Oh… Claro. Perdona, Moriarty -dijo Anabel.

Le dio un trozo de bizcocho con pasas y el cuervo se fue encantado, hacia una ventana. Anabel notaba de nuevo que todas las miradas se clavaban en ella.

- Fue la única mascota que me gustó -le susurró a Brena, sonrojada.

Nota de la autora: para este primer año de Anabel, me he inventado con qué grupos comparten clase cada grupo. Es así:

Ravenclaw y Gryffindor:

Pociones

Historia de la magia

Transformaciones

Vuelo

Ravenclaw y Hufflepuff:

Herbología

DCAO

Astronomía

Encantamientos

Gryffindor y Slytherin:

Herbología

DCAO

Astronomía

Encantamientos

Hufflepuff y Slytherin:

Pociones

Historia de la magia

Transformaciones

Vuelo

Y miles de gracias a MarsW, creadora de Brena, Nate y Edgar, por su ayuda con la escena de la clase de Pociones.

Mis disculpas

2010-06-15T12:34:00.001+01:00

Mil perdones por no haber actualizado en meses. He estado muy ocupada con la uni y cosas personales, aparte que las ganas de escribir mías tienen vida propia y ultimamente andan algo comatosas...

Lo siento, de verdad.

Avisos

2010-02-20T12:42:00.002Z

Un post rapido para decir que a primeros de Marzo o puede que antes, prometido por mi conexión por cable y por mi café especial, palabrita de friki, habrá nuevo capítulo de Anabel y de El Misterio de los Cluteworth.

¿Son o no son buenas noticias? ;)

- ¿Cuál es nuestra primera clase? -preguntó Cormac un pelín despistado, con un bostezo.

Anabel hizo un divertido gesto con las cejas y los labios, como siempre que le decían algo interesante.

- Lo sé, mi hermano me ha hablado de él. Dicen que es… un pelín peculiar, ¿no?

Brena se encogió de hombros.

- Seguro que no será para tanto.

~~~~~~~~~~

Entonces sus ojos vieron moverse algo allá abajo, en el jardín. Un hombre fornido, vestido de negro, con un alto sombrero de copa y una sombra oscura cubriendo su cara...

El corazón le dio un vuelco. ¡Era él, el individuo del Big ben, el de los muelles, y, quizá, el del pavoroso incendio de la biblioteca! Desechó de momento todos aquellos pensamientos y actuó con rapidez: un extraño rondaba por el jardín, y algo le decía que no tenía buenas intenciones. Sin ningún decoro y pese a estar vestido con la ropa de dormir, salió disparado de la habitación. Bajando las escaleras y atravesando con premura los enormes pasillos hasta llegar a la biblioteca, salió al jardín por la terraza trasera.

Despierta, episodio 2

2010-02-15T14:17:00.002Z

-2-

Si todo había sido un sueño, había sido el sueño más real que había tenido en sus veinte años de vida. ¿O al final eran diecinueve, porque en teoría no había estado desaparecida un año entero? Ya no estaba segura. Ya ni sabía en qué año vivía.

Ya vestida, Rose removía con desgana la taza de té, caliente y aromático, que le había hecho su madre. Su madre lo arreglaba todo con té; una vez incluso había despertado al Doctor de un extraño coma inducido cuando su regeneración había salido mal…

Rose cerró los ojos para ahogar las lágrimas. Pensar en ello le hacía sentir un dolor muy grande.

Las cosas no pintaban nada bien. Al vestirse había buscado en toda su ropa la llave de la TARDIS que el Doctor le había dado, ya hacía tanto tiempo, pero no la había encontrado. ¿La habría perdido? ¿Se la habría quitado él por alguna razón?

No me olvides… Pase lo que pase, no me olvides, Rose.

¿Qué significaban aquellas palabras? ¿Qué había querido decir? ¿Cómo iba ella a olvidarle?

Levantó la vista justo cuando Mickey entró en la sala. Mickey, su mejor amigo, por el que en otro tiempo (que ahora parecía tan lejano) había sentido algo más que amistad; Mickey había vuelto del universo paralelo… No… Claro, qué tonta… Nada de aquello había ocurrido todavía. Todavía no… si es que realmente había ocurrido. Se negaba a creerlo, se negaba a que aquel pensamiento se asentara en su mente.

― ¿Rose, estás bien? Jackie me ha dicho que estás enferma.

Rose ni siquiera reaccionó cuando la besó antes de sentarse a su lado y rodearla por los hombros con un brazo. Claro, en ese momento ellos todavía eran…

― Estoy bien. De verdad. Sólo me he…

“¿Vuelto loca?” pensó.

― … levantado con el pie izquierdo.

Decirlo así sonaba hasta gracioso.

― Ha tenido un sueño muy raro ―dijo la voz de su madre, que de repente había aparecido en el salón con el inalámbrico en una mano.

Mickey la miró con el entrecejo fruncido en una expresión de incredulidad.

― Jackie… un sueño no es una enfermedad…

― Lo parecía en su caso ―dijo la mujer, testaruda, acercándose para sentarse en el sofá con ellos― Si la hubieras visto bajar las escaleras en pijama preguntando por un doctor, tú también lo hubieras pensado.

― ¿Un doctor? ¿Estaba pidiendo un médico? ―Mickey se giró hacia Rose, medio riendo― ¿Qué hacías pidiendo un médico?

Rose empezó a sentirse avergonzada; odiara que hablaran de ella como si no estuviera presente.

― Bueno, ya está bien, os recuerdo que estoy aquí todavía.

El teléfono que su madre llevaba en la mano sonó en ese mismo instante. Salvada por campana.

― ¿Claire? Sí, te llamé yo, pero no lo cogías ―dijo Jackie, caminando por el salón; su voz sonaba menos clara a medida que se alejaba― Sí, bueno, sólo dice que ha tenido un sueño muy extraño, algo de un médico. Es que me acordé de aquella vez que tu vecino se levantó sonámbulo y…

Rose puso los ojos en blanco. ¿A cuánta gente pensaba contarle su madre que probablemente estaba perdiendo la cabeza?

Mickey le sonrió, divertido; ella le devolvió la sonrisa con desgana, casi de forma automática.

De repente, a saber si por efecto del té, una idea esperanzadora cruzó por su mente. Podía funcionar… A lo mejor si volvía a hacer todo lo que hizo el día en que conoció al Doctor, el universo volvería a la normalidad, o algo parecido. No tenía nada que perder, ¿no?

Apartó la taza casi vacía a un lado.

― Mickey, necesito que me lleves a un sitio.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

― Rose, ¿cuándo me vas a explicar qué demonios estás haciendo?

― Te lo explicaré luego, te lo prometo.

Antes de salir del coche, le dio un rápido beso… en la mejilla. Mickey la miró extrañado. Ella ni se dio cuenta; ya estaba casi en la puerta de la casa.

Le abrió la puerta un hombre grueso, de rostro amable. Era él. Menos mal que le había abierto él; a ver cómo le explicaba a su mujer o a su hijo que estaba buscando a una persona de otro planeta conocido como el Doctor y que de repente no existía para nadie excepto para ella.

― ¿Clive? Hola…

― ¿Sí? ¿Quién es usted?

Rose se metió las manos en los bolsillos y se obligó a sonreír, sintiéndose ridícula de repente; supuso que había mantenido cierta esperanza de que la reconociera apenas verla.

― Me llamo Rose.

Él se limitó a mirarla de arriba abajo, como esperando encontrar algo familiar. Su mirada de extrañeza dejó claro que no lo había conseguido.

― ¿Cómo sabe mi nombre, señorita Rose?

― Tú… usted… una vez pidió ayuda para una cosa, por Internet. El Doctor. Nos escribimos emails hablando de ello, y me dijo que viniera. Me enseñó fotos. El Titanic, ¿lo recuerda? El caso es que el Doctor cambió mi vida por completo, me ha hecho muy feliz… pero ahora… Todo está yendo mal. Ha desaparecido. El Doctor se ha ido.

― ¿Qué es esto, una cámara oculta o algo así? ―dijo el hombre, mirando alrededor como buscando a alguien metido en sus arbustos, o esperando que saltara un presentador con un micrófono y soltando una carcajada.

― No, esto es real, Clive… O al menos, eso pensaba yo hasta esta mañana…

― Mire, señorita Rose, creo que se confunde, yo no conozco a ningún Doctor…

Ella le miró, intentando parecer comprensiva.

― Seguro que me está mintiendo… Claro que sí, seguro que muchos le toman por loco cuando les habla de un hombre en apariencia inmortal que aparece en los eventos históricos más importantes de la humanidad. Escuche, confíe en mí… ¡A mí puede decírmelo, yo he viajado con él!

Una voz les llegó desde el interior de la casa.

― ¿Clive, cariño? ¿Quién es?

Era su mujer. Ella también sabía lo del Doctor. Rose estuvo tentada de llamarla por su nombre y preguntarle si recordaba algo, pero la mirada de Clive le hizo pensárselo mejor.

― Mire señorita, no tengo tiempo para estas cosas.

Y cerró la puerta.

Rose se quedó unos instantes allí, muy quieta, hasta que se dio cuenta de que no había nada que hacer y decidió marcharse antes de que apareciera la policía.

Entonces, en medio de un mareante remolino de pensamientos, se le ocurrió otra cosa. Los almacenes. Tenía que volver allí; algo le decía que allí estaba la clave de todo. Corrió hacia el coche; Mickey había salido de él y la esperaba de pie, presa de la impaciencia. No tuvo tiempo de preguntarle nada sobre su extraña visita.

― ¡Claro, cómo he podido ser tan tonta! ―exclamó― Primero tengo que ir a los sótanos, tengo que llevarle la lotería a Wilson, y los maniquíes tienen que atacarme…

Y si funcionaba, ¿qué Doctor se encontraría en los sótanos plagados de maniquíes? ¿Un hombre maduro, con una chaqueta de cuero ajada y unos ojos azules y agudos que parecían mirar a través de ella, o un muchacho de sonrisa dulce y vivaces ojos castaños? ¿Volvería a cogerla de la mano y a decirle que corriera?

Mickey la miraba boquiabierto mientras la muchacha caminaba, triunfante, de un lado a otro de la acera, agitando las manos.

― Va a ocurrir, esta noche, seguro que hubo una pequeña desincronización en el tiempo cuando el Doctor me puso a salvo, y por eso todavía no ha ocurrido, bueno, todavía no tiene que ocurrir… ―se detuvo en seco, las manos extendidas delante de ella ― La tienda tiene que explotar ―soltó una risa de triunfo, dando saltitos, cogiendo a Mickey de las manos― ¡Claro, es eso! ¡Si explota, el Doctor aparecerá!

Su expresión boquiabierta delataba que Mickey estaba empezando a asustarse de verdad.

― Rose, creo que no sabes lo que estás diciendo…

Ella se detuvo en seco.

― Tienes razón, no puedo hacer eso… A lo mejor me encuentro conmigo misma… y entonces el universo se fragmentaría… o peor, aparecerían otra vez esos extraños… monos voladores arregla-tiempo... Con una vez tengo suficiente ―se estremeció.

Se quedó pensativa un momento; al pensar en aquellas criaturas había recordado algo sobre el tiempo que hizo que todo aquello dejara de tener sentido. El tiempo no era lineal, le había explicado el Doctor más de una vez. ¿Qué conseguiría haciendo que el edificio donde trabajaba volara en mil pedazos, si aquel hombre, en teoría, ya conocía al Doctor desde hacía mucho tiempo y sin embargo ahora no había oído hablar de él?

Era como si el Doctor nunca hubiera existido…

La voz de Mickey la sacó de sus pensamientos.

― Rose… Vámonos. Te llevaré a casa, antes de que vueles algo en mil pedazos.

La rodeó con los brazos. Rose se quedó muy quieta; la euforia que había sentido dentro de ella se había apagado de repente. Había muerto, desaparecido, y estaba dejando paso de nuevo al pánico, a la resignación. Pero no. Ella no iba a permitirlo.

Se zafó de los brazos del sorprendido muchacho (y todavía su novio), dándole la espalda, como intentando escapar a alguna parte, pero, ¿a dónde?

― Tengo que encontrarle, Mickey… ―dijo con voz ahogada― A lo mejor me necesita…

“Y yo le necesito a él” pensó. Se llevó las manos a la cara.

Calma. Desesperarse no iba a llevar a ninguna parte.

Respiró hondo.

Notó que Mickey se colocaba detrás de ella; su voz sonaba entre sorprendida e incrédula.

― Rose… ¿de qué estás hablando? ―bufó― ¿Es alguna broma? Se supone que el de las bromas pesadas soy yo, ¿por qué intentas hacerme la competencia, eh?...

Le dio un golpecito cariñoso en un brazo. Muy a su pesar, ella soltó una risita que con suerte consiguió reprimir las lágrimas. Típico de Mickey; quitarle importancia a las cosas.

Ahora que había logrado calmarse, ya pensaba con claridad. Lo mejor que podía hacer era disimular y seguirles el juego: si pensaban que lo había soñado todo, pues que fuera así. Seguro que el Doctor arreglaba todo aquello pronto. No iba a dejarla tirada, ¿verdad? No así. Si al menos supiera dónde estaba… Podría estar en grave peligro, y ella no podía ayudarle porque estaba allí, atrapada en la aburrida rutina que era su vida antes de conocerle. Y cada vez estaba quedando más claro que él no podía ayudarla a ella tampoco.

Pero con el Doctor… nada era imposible. Esa era otra de las cosas que había aprendido con él.

Se forzó a sonreír y cogió a Mickey de las manos.

― De acuerdo… Lo siento… Yo… creo que lo he soñado todo, pero… es que ha sido tan real…

Él le sonrió con ternura.

― No importa. ¿Vamos a tomar algo y me cuentas qué soñaste?

Ella asintió. La iba a tomar por loca… pero seguramente reventaría si no se lo contaba a alguien. Y nadie mejor que Mickey: en cierto modo él también había compartido con ella la vida que el Doctor le había dado. ¿Quién sabe? Igual podría hacerle recordar algo.

No iba a rendirse. Si había aprendido algo muy valioso del Doctor, era que tenía que seguir adelante. Siempre.

Los dos volvieron al coche, él pasándole un brazo por encima de los hombros.

Doctor Who: La Emperatriz y la Reina, 4

2010-01-04T21:04:00.001Z

-4-

Los jardines eran realmente hermosos. Rose se percató de ello ahora que podía contemplarlos con tranquilidad, sin estar rodeada por los hombres del Emperador que los escoltaban al palacio. Había una preciosa fuente, esculturas hechas con setos más altos que ella, y flores de todos los tamaños y colores. Tenían tiempo de dar un buen paseo en lo que preparaban el banquete, y de paso, si podían averiguar algo sobre todo aquel misterio de las jóvenes desaparecidas, el día sería completo.

Los dos caminaban despacio, aferrados al brazo del otro. De reojo, Rose miró de arriba abajo a su compañero y frunció el ceño, divertida.

— No es justo.

— ¿Qué cosa?

— Que tú nunca sigas la moda del siglo al que vamos.

— ¿Cómo que no? Cuando fuimos a 1953 me peiné hacia atrás…

— Oh claro, menudo cambio… —dijo ella rebosante de ironía.

— ¡Hey! Yo no tengo la culpa de que a las humanas os hayan obligado a vestiros durante siglos como si os estuviera prohibido enseñar la piel…

Ella rió.

— Al menos, no me negarás que es bonito... —masculló el Doctor mirando a otro lado.

— ¿Qué?

— Quiero decir que… —carraspeó, mirándola con una mezcla de solemnidad y cierto apuro— Estás muy guapa… para ser humana, claro.

Rose le pegó un manotazo cariñoso en el brazo.

— Qué tonto eres…

Él sonrió y ella se colgó cariñosamente de su brazo. Siguieron caminando en silencio un rato, así cogidos.

— ¿Crees que la veremos en la comida? —preguntó Rose de repente.

— ¿A quién?

— A la Emperatriz, por supuesto —la chica soltó una risita, emocionada—. Mamá no va a creérselo… La mismísima Sissi. Es una de sus películas favoritas. Siempre dice que probablemente fue la persona más sofisticada que ha pisado la Tierra.

El Doctor resopló.

— Bueno… no siempre te puedes fiar de lo que dicen las películas… Excepto las pelis de extraterrestres, claro, esas suelen estar basadas en hechos reales… El caso es que la Duquesa Elisabeth Amalie Eugenia, ahora la Emperatriz Elisabeth de Bavaria, siempre fue una persona peculiar y complicada.

— ¿Quieres decir que igual desde que nos vea nos tirará algo a la cabeza?

— No creo, eso sería más propio de Jorge IV…

Rose rió. El Doctor continuó después de una pausa.

— Nunca tuvo una vida fácil. Hace apenas unos meses que perdió a su primera hija, apenas un bebé. A su segunda hija apenas la ve, porque la está criando su suegra. Dentro de 32 años, el único hijo varón que tendrá aparecerá muerto junto a su esposa.

— Caramba, se me están quitando las ganas de asistir al almuerzo… —dijo Rose con un hilo de voz, concluyendo con una risita que dejaba clara su incomodidad.

— Lo siento… —dijo el Doctor, con un gesto que denotaba que había hablado demasiado. Carraspeó— Al menos montaba muy bien a caballo. No creo que haya mejor amazona en todo el Imperio… ¿No sabías ya todo eso por las películas que ha visto tu madre, de todos modos?

— Sí, pero una cosa son las películas y otra es verlo en la vida real…

— Touché.

— Eso demuestra que tener un imperio y mucho poder no significa que vayas a ser feliz —sentenció Rose con voz triste.

El Doctor asintió.

— El Emperador parece muy joven… — continuó ella tras una pausa.

—Estamos en 1857, así que solo tiene 27 años. Este imperio apenas acaba de nacer. Aun le quedan algunos años para ser ese hombre de bigote hortera que recuerdas de los lienzos... Por cierto, ahora mismo la Emperatriz tiene tu misma edad.

— ¿En serio?

El Doctor volvió a asentir con ímpetu, divertido.

Su animada conversación se vio interrumpida de repente cuando algunos de los hombres del Emperador salieron a su paso, aunque esta vez a pie. Stonenberg encabezaba la comitiva, seguido por el joven tímido del pelo lacio y pelirrojo y dos más que no conocían.

— Buenas tardes, Doctor Smith. Dama Rose… Espero que esté todo a su gusto.

Los dos asintieron con una sonrisa.

— ¿Disfrutando de un agradable paseo por los jardines de su Excelencia?

— Sólo en parte —dijo el Doctor haciéndose el interesante—. Recuerde que tenemos una investigación en marcha… ¿La guardia no ha visto nada extraño?

— Nada, Doctor Smith. Todo sigue como siempre. Por cierto, espero que sigan aquí mañana por la noche. Sus Excelencias van a organizar un baile. Será un placer contar con su presencia.

— Con su permiso, señor Stonenberg, yo espero que no acudamos—dijo Rose.

— ¿Perdonadme?

— Bueno, si no seguimos aquí mañana por la noche, querrá decir que el Doctor Smith ha resuelto el misterio de las jóvenes —explicó, mirando al Doctor con ojos traviesos.

El Doctor se contuvo para no esbozar una de sus enormes sonrisas, admirado por su ocurrencia. Stonenberg, confuso y encandilado a la vez, sonrió de medio lado.

— Sois una joven muy peculiar, Dama Rose… —se agachó ligeramente; de forma automática, ella le dio la mano para que se la besara, por ser cortés— Será un placer invitaros a bailar… si estáis aquí para entonces, claro…

El guardia le besó la mano, mirándola a los ojos. Rose se sintió expuesta; casi como si estuvieran analizándola, mirando a través de ella. Sintió un escalofrío. Apartó la mirada, incómoda; el desagradable hormigueo que sintió en su mano no la abandonó hasta pasado un buen rato después de soltársela. Ya era lo que le faltaba: un estirado miembro de la guardia personal del Emperador, encaprichado de ella.

— Espero que también asistáis al banquete que van a organizar sus Excelencias dentro de un par de horas —les dijo, mirándoles con una gran sonrisa.

— Allí estaremos —dijo el Doctor, sin apartar la mirada de él.

Stonenberg asintió, satisfecho.

— Que disfruten de su paseo —se despidió, con un afectuoso saludo.

Una vez se hubo marchado y alejado lo suficiente, Rose se acercó al Doctor para hablarle con disimulo.

— Caramba… ¿has visto cómo me miraba Stonenberg?

— Sí, lo he visto… Creo que le gustas —respondió el Doctor; primero rió con burla, pero luego, una extraña sensación de hostilidad le cosquilleó en el estómago. Cuando lo identificó como celos, torció la boca en un gesto de irritación e incredulidad.

— Cielos, entonces será mejor que me ande con ojo, sólo le ha faltado babearme la mano con guante y todo… —concluyó la chica, ahora medio en broma. Por suerte para el Doctor, o quizá por desgracia, Rose no entendió su gesto de desagrado.

— ¡Hey! —le dio un golpe en el brazo con el puño— ¿Tanto te cuesta creerlo? Después de todo, me dijiste que estoy muy guapa.

— Ya, pero… no es eso… No importa.

Ella rió; estaba adorable cuando lo dejaba sin saber qué decir.

— Vayamos al linde del bosque, donde han aparecido todas las jóvenes —propuso el Doctor.

Tras situarse un momento en dónde estaban, se desviaron ligeramente, dirigiéndose a la entrada del bosque.

— ¿Crees que pueden ser vampiros? —preguntó Rose medio bromeando.

— ¿Por esta zona? No creo.

Rose se quedó estupefacta; no se esperaba esa respuesta, como si fuera verdad que existían los vampiros.

De repente, los agudos ojos del Doctor vieron algo sospechoso, junto a la fuente. Se soltó de Rose y fue hacia allí, seguido a muy corta distancia por su extrañada compañera.

Sentada junto a la fuente, había una joven, una de las doncellas del servicio. Tenía el rostro perlado en sudor y parecía mareada.

— ¿Estás bien? —le preguntó Rose, sentándose junto a ella.

— Sí, señorita, no se preocupe… Sólo estoy muy cansada. Debe ser este calor —respondió con una tímida sonrisa.

El Doctor la miraba atentamente, en pie delante de las dos, con las manos en los bolsillos del traje.

— Tú debes de ser una de las jóvenes que ha aparecido en el linde del bosque. Desorientada, agotada sin motivo alguno, y sin recordar nada.

Ella le miró, confusa.

— Espero que no te importe que te haga unas preguntas —dijo él; Rose se percató de que estaba poniendo su mejor cara de “confía en mi”.

— Con su permiso, señor… —dijo la doncella, azorada—. El doctor Wiedeman y el señor Stonenberg de la guardia ya han hablado conmigo, y con algunas de mis compañeras. Ya les dije lo que me pasaba.

El Doctor sonrió, no sin algo de arrogancia; le guiñó un ojo.

— Ya, pero ellos no son yo.

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Las hojas crujían bajo sus botas mientras caminaba.

Se adentraba en el bosque, dispuesto, como si se conociera el camino de forma instintiva. No vaciló ni un momento mientras atravesaba la maleza. El pelo, lacio, se movía sobre sus ojos a cada paso que daba, pero no parecía molestarle. Tras él había tres doncellas y un mayordomo, que se recogían las faldas mientras caminaban, siguiéndole a paso ligero.

El extraño grupo llegó finalmente a una cueva, semioculta tras una densa arboleda. Cuando entraron en ella, sus rostros se vieron iluminados por un resplandor violáceo, extraño, maligno. El hombre joven se arrodilló humildemente. Sus ojos se alzaron hacia algo que había frente a él.

— Majestad, siento molestaros. Creo que hemos encontrado por fin una candidata adecuada a vuestras necesidades. Es joven y fuerte, y todo su cuerpo rebosa una gran energía, algo que nunca habíamos visto antes. Ella es la que necesitamos.

La cosa a la que se dirigía le respondió; sus palabras eran algo imposible de descifrar por ningún ser humano. El hombre cerró los ojos para escuchar. Ningún eco rebotó en las paredes de la cueva, ni se mezcló con el leve ruido de las hojas de los árboles mecidas por el viento, ya que la voz sólo se oía en su cabeza, y en la de las doncellas y el mayordomo allí presentes. Todos permanecían inmóviles, escuchando, respirando rápida y ligeramente. Sus ojos estaban ausentes, perdidos en el vacío. El joven volvió a hablar cuando la voz en sus cabezas cesó.

— No, Majestad, aparentemente no padece ninguna enfermedad. Le hicimos un análisis completo. La sangre es pura. Su corazón es fuerte, no hay nada anormal en el ritmo y fuerza de sus latidos. Su mente, quizá… No parecía demasiado receptiva, pero no será nada que no podáis resolver, su Alteza. Su cuerpo lo resistirá, sin duda. No ocurrirá como con la última, os lo aseguro.

La cosa volvió a hablarle. El joven asintió. Sus ojos azules brillaron un instante cuando sonrió; era un fulgor sobrenatural, de otro mundo.

— Sí, su Majestad. Tendremos cuidado. Él se encargará de todo. Dentro de poco la tendréis, os lo prometo.